O ANJO

Perdeu-se de seu bando numa revoada vespertina. Então, perambulou ocioso por campos, revivendo carcaças, desviando enchentes dos vilarejos, curando a peste do gado e a febre da lavoura, até chegar à cidade. Entretanto, só as crianças ainda sem batismo o viam. E ele, em dialeto de bicho de pelúcia, lhes falava de coisas que ainda não tinham nome. Passou a habitar empoleirado no ombro de uma menina cega. Quando ninguém estava olhando, o anjo interrompia sua cegueira, e a menininha, disfarçadamente deslumbrada, podia ver até através das pessoas.

Por Wilson Nanini

Arte de Duy Huynh

NOSTALGHIA




Ouvia-te falar e sentia
as chamas retomarem
as paredes do teu coração
de igreja abandonada.
O céu, nessa tarde,
era um leque de lantejoulas
ao rés do teu sorriso
e dos meus olhos encadeados.
Doía-me esse excesso de luz
que te fazia toda sombra,
o crepitar morno da pele
antes do incêndio consumado.

Sempre que dizias o seu nome,
riscavas outro fósforo –
ele avançava dentro de ti,
nas mãos uma vela prestes a cair.
Amo demasiado o fogo
para a suster. Prefiro
redesenhar as nossas cicatrizes,
ser depois a memória da pedra
fria em pleno Verão.

Por Inês Dias

Imagem de “Nostalgia” de Tarkovsky

TRAÇADOS URBANÍSTICOS

Tal como qualquer cidade

também nós escondemos

turvos itinerários, edifícios arruinados,

escuras vielas de rancor ou desejo,

arrabaldes de medo ou parques para o amor,

cantos em penumbra onde ocultar segredos,

praças que nunca visitamos

e aborrecidos museus onde expor lembranças

que não interessam a ninguém.

A nós também nos habitam cidadãos terríveis:

funcionários do tédio,

mensageiros de moto levando para muito longe

o pequeno embrulho – primoroso e com laço –

dos remorsos.

Viajantes que passam por nós

com as suas malas a caminho de outros corpos

e sobretudo

transeuntes alheios à nossa própria vontade,

incivis e teimosos;

têm nomes ridículos

tal como os sentimentos amor, rancor ou medo

e especulam – como vulgares comerciantes –

com o preço

por metro quadrado do nosso coração.

Por Silvia Ugidos

Tradução de Joaquim Manuel Magalhães

Fotografia de William Gedney

SOMBRA DE ANA





 Passa-me a mão no cabelo, Ana,
passa-me a mão.
Serei criança para teus conselhos, Ana,
ou ancião.
Olha a neve que me cobre, Ana
- a desilusão.
Viver pesa-me neste mundo, Ana,
são já mil anos.
A chama viva que me queima, Ana,
não me dá trégua.
E nada vejo porque sou luz, Ana,
e vivo sem corpo.
Passa-me a mão no cabelo, Ana,
passa-me a mão,
não digas nada, vá, dá-me conselhos,
que eu estou cansado.

Por Josep Palau

Tradução de Albino M.

TRÓIA




 Toda saudade
repousa nas palavras,
tem cheiro de pinho
e ossos muito brancos.
Toda saudade:
velas arreadas
dos mastros dos batéis,
última visão da chama apagando,
canção de helenas nuas
perdida nos lábios de Ílion.
Em tudo,
o teu nome de pedra,
Saudade,
cadela morta.

Por Micheliny Verunschk

liga-me à sua maneira, diz do marido

uma mulher cheia de nódoas negras

ainda ontem me ofereceu

um ramo de margaridas

foi depois desta

e levanta a blusa e aponta

para uma negra na barriga

e antes desta, mostra outra

um ramo de violetas

bem cheirosas, ainda não murcharam

vai variando nas flores para

ver se me mantém entretida

que quer que quer é a vida...










Por Bénédicte Houart 

PARIS

nunca

mesmo em tempos mais calmo

alguma vez

sonhei

andar de bicicleta por aquela

cidade

usando uma boina

e

Camus

sempre

me chateou.

Por Charles Bukowsky
Tradução de Francisco José Craveiro de Carvalho

ESPIRAL

A noite é um morcego manso
sobrevoando uma cidade quase adormecida,
tomando cada rua, cada casa,

como um cheiro adocicado de fruta
quase apodrecida que penetrasse uma casa,
ganhasse cada quarto, cada sala,

como cheiro morno de coisa morta
ainda há pouco se espalhando
por uma cidade quase entorpecida,

como uma noite que descesse sobre casas
mortas, como uma peste,
como se nunca houvesse havido dia.

A noite é um morcego morto.

Por Paulo Henriques Britto

Fotografia de Maria Avelino

À MANEIRA DE SZYMBORSKA





Chegados a este ponto
talvez tudo devesse ser mais simples,
a palavra lua não deveria nomear nada mais
do que a lua,
e os rios deveriam seguir até ao seu destino
sem serem alterados
pelas metáforas.
Talvez a palavra solidão não devesse
significar outra coisa além da ausência
de acontecimentos
e a palavra silêncio pudesse servir só
para calar os ruídos.

Com a língua talvez tudo devesse ser
mais simples, sem voltas
nem requebros, deixando-nos
com duas ou três questões
para seguir em frente:
um porquê, algum não sei.
E, depois, fechar a porta
que, neste caso,
deveria significar unicamente
fechá-la.

Por Berta Piñan

Tradução Lp, Do trapézio sem rede (http://arspoetica-lp.blogspot.pt/)

SOLANGE F, 2011





Lupita está a morrer desde sempre,
como todos nós. Mas tivemos de o saber hoje,
pela tua voz, poucas horas depois de Amy Winehouse
ter sucumbido ao peso da última canção.

A amizade, por vezes, tem a nitidez de uma lâmina;
ajuda-nos a perceber a noite de que somos feitos,
inscreve na pele exausta um sorriso desarmado.

Por Manuel De Freitas

CHET BAKER

Amarga coincidência essa de te fotografarem

sentado no peitoril de uma janela tocando

trompete e o modo como morreste. A toada

limpa e morna que se ouvisse se tocavas para alguém

para a cidade ou apenas para a noite são perguntas

com tanto de inútil como de impossível de responder.

Permanece o forte tempero de ironia de que

o jazz é composto esse sorriso à dor uma forma

de unir tudo o que na vida é fuga.

Agora só essa toada de bicho nocturno confirma isso

a ironia a fotografia a forma como morreste e quem sabe

um engano que levasse o tempo de uma queda

de um corpo da janela ao chão da rua.

Por António Amaral Tavares

UMA RAPARIGA




A árvore entrou nas minhas mãos,
A seiva subiu pelos meus braços,
A árvore cresceu dentro do meu peito -
Para baixo,
Os ramos cresceram para fora de mim, como braços.

Tu és árvore,
Tu és musgo,
Tu és violetas com vento sobre elas.
Tu és uma criança - tão alta -
E tudo isto, para o mundo, é disparate.

Por Ezra Pound

Tradução de Fernando Guedes

NO METRO, DEPOIS DA ESTAÇÃO DO OESTE





Próximo já do subúrbio os passageiros envelhecem,
sua face reflecte-se nas janelas sem paisagens.
São estranhos, ainda que de alguma maneira se conheçam,
como essa mulher que subiu na praça do mercado,
com os sacos de compras transbordantes de salsa
por pouco se escapa do abrigo o seu corpo magro,
é como se vestisse roupas alheias,
quiçá não me tenha visto, quiçá eu tampouco quisesse
que me cumprimentasse; assim nos recolhemos numa imaginária
indiferença, como um casal desavindo.

Estrangeiros, ainda que de alguma maneira conhecidos
são aqueles também; como se nada tivesse acontecido,
entraram desde cima — atravessando a terra —
no comboio em marcha, com calças
de linho branco e blusa estampada.
E nós, nessa meia-luz subterrânea
não compreendemos o seu resplandecente ser,
preferiríamos recolhermo-nos, se houvesse para onde,
apertando-nos, negro contra negro, esperando
o fulgor da chegada, enquanto
olhamos o nosso tempo em relógios de pulso alheios.

Já faz tempo que ultrapassaram os sessenta.
Então, esse túnel ainda não se tinha construído;
mas estes dois não se incomodam com tais bagatelas,
é como se ainda fossem a uma borga,
bebem, despem-se antecipando-se, abraçam-se
atravessando as capas das roupas e dos corpos,
e nós, que para sobreviver renunciamos
à nossa juventude, buscamos temerosos
nossa face de antigamente em seu rosto;
essa ligeira liberdade, que desperdiçamos
juntamente com o nosso charme.

Por István Ágh
Tradução a partir do castelhano de João Luís Barreto Guimarães

 e Juan Carlos Mellidez

UM HOMEM

de repente

como uma flor violenta
um homem com uma bomba à altura do peito
e que chora convulsivamente
um homem belo minúsculo
como uma estrela cadente
e que sangra
como uma estátua jacente
esmagada sob as asas do crepúsculo
um homem com uma bomba
como uma rosa na boca
negra surpreendente
e à espera da festa louca
onde o coração lhe rebente
um homem de face aguda
e uma bomba
cega
surda
muda

Por António José Forte

ECONOMIA DE MEIOS (MELHOR: DE MEDOS)




Às vezes toca o telefone
e entra em casa o carteiro, disfarçado de fax.


Não lhe dou atenção, mas algo me diz
no íntimo que uma noite virá Deus
cobrar o débito na hipoteca da minha vida
simulando que me traz a cerveja e as pizzas
ou o recibo não pago da empresa do gás.


Então fará frio, será tarde
e não haverá em toda a cidade um maldito
Banco de Horas aberto que me afiance.

Por Alberto Vega

Tradução de Albino M.