FORMIGA










"Pai, anda cá", diz a minha filha.

Pela parede branca sobe uma formiga,

minúscula, muito lenta, obstinada.

A minha filha encolhe o corpo

pequenino para olhar. Não sei se é

a primeira vez que vê uma formiga;

mas é, parece-me, a primeira vez

que se apercebe da enorme diferença

de escala que a separa do insecto.

A minha filha acompanha a subida

heróica da formiga pela parede

branca, vira-se para mim, sorri.

É nesse espaço subitamente tenso,

criado entre a alegria infantil da

descoberta e o esforço irracional

da formiga, que nasce o poema,

mesmo se eu já desisti dele para

limpar o ranho que a minha filha,

absorta, deixou chegar até à boca.










Por José Mário Silva

NO PRONTO-A-VESTIR









Não precisava de outro par de calças

mas a luz, o suborno dos sorrisos, a ternura

de cetim obrigaram-me a entrar.

Depois, na pátria dos Lotófagos,

a festa carmesim, o vermelho-coração,

o gosto a paraíso nos decotes de veludo

– entre ganga e algodão dividi o meu pesar.




Tempos houve em que das torres das igrejas

se avistavam os limites da cidade (ou era

da verdade?). Mas foram, como sabes, encolhendo.

Pouco a pouco fomos vendo, impossíveis

de limpar, as nódoas nos tecidos mais amados,

o nastro dos afectos desfiado pelo vento.

Desbotaram os caminhos, alargaram os casacos

e a sombra dos sobreiros, quem a viu e quem a vê.




Nada disso, porém – garantiram-me na loja –

poderá acontecer com as minhas calças novas.








Por José Miguel Silva

AQUI CRESCE A SAUDADE











quando viajasse para visitar parentes na capital,

levaria os seis filhos e o deixaria sozinho por dias,

sem a sopa de ossobuco, sem seus peitos quentes.

depois de embarcá-los na estação de trem,

ele decidiu não fazer a barba até a sua volta.

quando ela retornou, descobriu-a já grisalha,

passou-lhe a mão de saudade pelo rosto triste:

-faça a barba, pra mim, meu bem.

ele deu de ombros e, com pouco caso fingido:

-tá bom, tá bom, eu faço.











Por Eugênia Fraietta
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POEMA DE AMOR











A dor serve sempre para alguma coisa.

A tua mãe faz malha.

Despacha cachecóis em todos os tons de vermelho.

Eram para o Natal, e mantinham-te quente

enquanto ela casava, uma vez e outra, levando-te

consigo. Como poderia ter dado certo

se ela escondeu o seu coração de viúva todos esses anos

como se os mortos pudessem regressar.

Não admira que sejas como és,

com medo de sangue, as tuas filhas

como paredes de tijolo, uma após outra.











Por Louise Glück
Tradução de António Ladeira

FEIRA


Para Hayden Carruth










Se não viste o cão de seis patas,

Não tem importância.

Nós vimos, e ele praticamente só ficava deitado a um canto.

Quanto às pernas extra




As pessoas habituavam-se rapidamente àquilo

E pensavam noutras coisas.

Como, que noite fria e escura

Para se andar na feira.




Depois o dono atirou um pau

E o cão foi apanhá-lo

Nas quatro patas, as outras duas a abanar atrás,

O que fez uma rapariga dar um guincho de riso.




Estava bêbeda tal como o homem

Que teimava em beijar-lhe o pescoço.

O cão apanhou o pau e olhou para nós.

E o espectáculo era aquilo.







Por Charles Simic
Tradução de António Ladeira
Arte de Ricardo Cruzeiro

O ESPÓLIO DA INFÂNCIA











de meu avô já morto, restam,

no meu rosto, alinhavadas pausas

(cicatrizes bem aferidas

pelas facas da sina)

me ensaiava a goela para a

hora da aguardente benta

o âmago para o tempo

azedo de testar meu

poder de adocicamento

e se ria, entre cânticos de rezas

: “só os silêncios me engasgam”









Por Wilson Nanini

Ler mais poesia sua em http://wilsonnanini.blogspot.com/ (abismos ao relento)

pariso

novayorquizo

moscoviteio

sem sair do bar




só não levanto e vou embora

porque tem países

que eu nem chego a madagascar









Por Paulo Leminski

METEOROLÓGICA









Deus não me deu

um namorado

deu-me

o martírio branco

de não o ter




Vi namorados

possíveis

foram bois

foram porcos

e eu palácios

e pérolas




Não me queres

nunca me quiseste

(porquê, meu Deus?)




A vida

é livro

e o livro

não é livre




Choro

chove

mas isto é

Verlaine




Ou:um dia

tão bonito

e eu

não fornico







Por Adília Lopes

A verdadeira mão que o poeta estende

não tem dedos:

é um gesto que se perde

no próprio acto de dar-se




O poeta desaparece

na verdade da sua ausência

dissolve-se no biombo da escrita




O poema é

a única

a verdadeira mão que o poeta estende




E quando o poema é bom

não te aperta a mão:

aperta-te a garganta










Por Ana Hatherly

VARIAÇÃO SOBRE UM TEMA ANTIGO










Vem de tão longe que tenho piedade

dos seus cães: abro a porta, aceito

a festa dos animais.

Aproximou as mãos do fogo

e encontrou a flauta, levou-a

à boca: então o silêncio brilhou

acariciado.










Por Eugénio de Andrade

UM CONTO EM TERRACOTA

Rita acordou cedo

e encontrou o sol ainda a caminho.

Com a autoridade que tem os sábios

e aqueles que decifram as luas,

falou-lhe com a voz de sereno e baobás:

- Hoje, não.

Eu quero chuva sobre

argila do sonho que eu estou moldando.

Ele a obedeceu e voltou-se para o oriente

assim como fazem aqueles

quando ouvem a voz de quem amam.

Os meteorologistas

não entenderam a súbita mudança do tempo.

A chuva riu-se do termo ”à esclarecer”.

O sol tomou o tempo para descansar.

No dia seguinte,

teria um sonho imenso para cozer.

Por Anna Ehre

 












NO POÇO




O meu pai cingiu a corda,

um nó em torno da minha cintura,

e baixou-me para o interior

das trevas. Pude provar o sabor




do meu medo. Primeiro do escuro,

depois da terra, depois da podridão.

Oscilei e bati com a cabeça

e nesse instante cheguei




a outro medo: o do sangue,

que me fez cerrar ferreamente a boca.

À força de mãos, o meu pai

fez-me passar por tudo isto:




depois a água. Depois o pêlo encharcado,

que abracei contra o peito.

Gritei. E o meu pai puxou a corda

molhada. Desequilibrei-me, apertei




o cão desaparecido do meu vizinho

contra mim. Segurei a sua morte

e ascendi até ao meu pai.

Depois luz. Depois mãos. Depois a respiração.







Por Andrew Hudgins

Tradução de Lp, Do trapézio, sem rede

SE PARTIRES, NÃO ME ABRACES










Se partires, não me abraces - a falésia que se encosta

uma vez ao ombro do mar quer ser barco para sempre

e sonha com viagens na pele salgada das ondas.




Quando me abraças, pulsa nas minhas veias a convulsão

das marés e uma canção desprende-se da espiral dos búzios;

mas o meu sorriso tem o tamanho do medo de te perder,

porque o ar que respiras junto de mim é como um vento

a corrigir a rota do navio. Se partires, não me abraces –




o teu perfume preso á minha roupa é um lento veneno

nos dias sem ninguém - longe de ti, o corpo não faz

senão enumerar as próprias feridas (como a falésia conta

as embarcações perdidas nos gritos do mar); e o rosto

espia os espelhos à espera de que a dor desapareça.

Se me abraçares, não partas.









Por Maria do Rosário Pedreira

BOUQUET







As cores que comovem o louva-a-deus

estavam ausentes

quando ele abdicou da luz que é mover-se.




Restou-lhe o gris ancorado no pátio

em tarde inerte

até que vieste anunciando

canteiros e aquários de riccias.




Respirou convicto

dançando para a chuva

e mesmo as trevas não duvidaram.




As flores do sol

O céu germinando

raios.








Por Anna Ehre

A LUA NO CINEMA







A lua foi ao cinema,

passava um filme engraçado,

a história de uma estrela

que não tinha namorado.




Não tinha porque era apenas

uma estrela bem pequena,

dessas que, quando apagam,

ninguém vai dizer, que pena!




Era uma estrela sozinha,

ninguém olhava pra ela,

e toda a luz que ela tinha

cabia numa janela.




A lua ficou tão triste

com aquela história de amor

que até hoje a lua insiste:

— Amanheça, por favor!








Por Paulo Leminski