1988, CHET BAKER





Prometeu que tocaria My

Funny Valentine como nunca

o fizera. E foi, também na voz,

verdade (a verdade é sempre

uma coisa muito triste;

faltavam-lhe duas semanas para morrer).



Comprei o disco quase vinte anos

depois, e só por difícil acaso

o fiz naquela cidade, com a

mesma ou nenhuma vontade de morrer,

agora que volta a dizer "stay

little valentine" e a chuva torna

as bicicletas uma metáfora evitável,

contrária à ferrugem do que sinto.



Sim, é isso: ninguém nos espera

- e nem todos sabemos voar, sofrer,

cantar assim o desconforto.

Nada deveria ser tão triste,

até porque nada deveria ser.



Mas não me roubem, por favor, esta canção.





Por Manuel de Freitas
Interpretação musical de Chet Baker

SONETO NA MORTE DO HOMEM QUE INVENTOU AS ROSAS DE PLÁSTICO

O homem que inventou as rosas de plástico morreu.

Reparem na sua importância:

as suas flores imperecíveis e imaculadas nunca murcham

mas resolutamente velam o seu túmulo através da escuridão.

Ele não compreendeu a beleza nem as flores,

que enredam os nossos corações em redes suaves como o céu

e nos prendem com um fio de horas efémeras:

as flores são belas porque morrem.

A beleza sem o seu lado perecível

torna-se seca e estéril, um palco abandonado

como uma floresta de enganos. Mas a realidade

dá razão à invenção deste homem; ele conhecia a sua época:

uma visão do nosso tempo impiedoso revela-nos

homens artificiais cheirando rosas de plástico.

Por Peter Meinke

Tradução de Ricardo Castro Ferreira

Tradução retirada do blogue Do Trapézio, Sem Rede

NOVA IORQUE





A cidade grande morre de frio

e a chuva não lava os rostos

de seus negros



A cidade brilha nas paredes molhadas

e à noite

homens passam correndo

nas esquinas

sem nome



Um gato se enrosca no jornal velho

e o asfalto treme

à passagem do subway



Nas ruas, muros

nos letreiros, luzes

nas vitrinas, cifras

nas calçadas, povo

mas tudo tão frio

na cidade



Belas moças que passais

por que não vos importais

com o frio que está fazendo?

Jovem loura distraída

por que é duro o vosso olhar?



Rostos, muitos

gente, pouca

nas ruas de Nova Iorque.





Por Mauro Salles

MOVIMENTO E NÃO





garças brancas

sobre o lago



impassível



- movimento

e não



tudo



na natureza

se equilibra





Por Nydia Bonetti
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O SONHO DO POEMA

Dorme cedo o poema

no corpo do poeta

por duas razões que não aceitam disputa:

ou porque o poema se abstém do sonho

ou porque o guerreiro

decidiu descansar!

Entre duas mãos sonhadoras apenas - o poema dorme de pé!

Por Boujema el Aoufi

Tradução de André Simões

CONTO

Existem minas

ao norte de uma grande cidade

onde os mineiros

não vêem a luz

há pelo menos 25 anos.

Dizem que têm

olhos fosforescentes

como peixes das regiões abissais.

Dizem que nascem da terra

e se proliferam por bipartição.

Dizem que têm pulmões modificados

e que nunca choram

porque dói muito.

Mas são homens,

ainda homens,

os mineiros do Norte.

Por Micheliny Verunschk

A DOR NEGRA

o negro é o espirrar do sangue de cada dia

o negro é também a cor peculiar das máquinas de ferir

e a dor é um gozo negro

o negro é a mancha queimada de óleo humano sobre

a terra

é o óxido de cansaço espesso nos olhos dos gatos

e a dor é o miado cortado na escuridão

na corrente de fogo

na cinza dos dedos velhos no asfalto

na cabeça cortada da criança no caminho

a dor negra

também é todo este fumo

enquanto a parede respira com pulmões de ferro

Por Ahmed Barakat

Tradução de André Simões

LIXEIRO

Pendurado num camião do

lixo atravessas a cidade

de bairro em bairro de rua

em rua de beco em beco

com as luvas de protecção e

o colete fluorescente. Conheces

como ninguém o cheiro

a azedo e a vomitado...

Não te surpreendas se um dia

destes descobrires um coração

ainda a sangrar embrulhado

num saco de supermercado

Por Jorge Sousa Braga

"NÃO TENHAS CONFIANÇA NA TUA JUVENTUDE."

Para o Manuel de Freitas

Noites de tabaco com resina

de Marrocos, pequenos quartos

onde a música era enorme.

As ruas pulsavam, eram coisas

mortais, o pensamento um carrossel

de monstros vivos. E nós os únicos,

os mais sós, os mais relapsos

no caminho que descia do devaneio

à angústia. Esquecidos das horas

num qualquer degrau perdido,

o futuro era aterrador: it will end

in tears. E tudo o que sabíamos

estava errado, menos isso.

Por Rui Pires Cabral

Teus olhos pertubaram-se

Ou foram as estrelas?

Teus augúrios afundaram-se

Ou, quanto a esperanças,

Não há lugar para elas?

Achas então que cheguei ao fim?

Antes falavas com respeito,

Em voz baixa. Nunca assim!

Forçavas-te a escrever,

Me prestavas preito.

Agora, não escreves nem me queres ver.

Escondem-se acaso de ti as estrelas,

Virgo e Leo. Será que por ser

Falso o que dizes estás de mal com elas?

Ser rei não é eterna condição

Só a morte representa a duração.

Por al-Mu'tamid (1040 - 1095)

Tradução de Adalberto Alves

Estou olhando os frutos repousados

e as pequenas sombras alongadas

sobre a mesa de madeira e pedra.

A brisa entra por uma porta antiga.

Uma pétala branca cai de uma flor branca.

Sou, mais do que sou, estou

na perfeição das coisas que me envolvem.

Repouso na sinuosa exactidão.

Por António Ramos Rosa

Arte por Tarsila do Amaral

O MEDO

Surgiu

Por detrás

Da nuvem escura

Que tapou a lua.

Escorregou

Sobre a planície,

Negro,

Envolto

Em longas Chamas.

Era meu.

Pertencia-me.

Era o medo.

Por Maria Amélia Neto

MORTE DE CLARICE LISPECTOR

Enquanto te enterravam no cemitério judeu

do Caju

(e o clarão do teu olhar soterrado

resistindo ainda)

o táxi corria comigo à borda da lagoa

na direcção de Botafogo

as pedras e as nuvens e as árvores

no vento

mostravam alegremente

que não dependem de nós

Por Ferreira Gullar

Arte por Van Gogh

A (CIDEN) TAL FELICIDADE





poeira fina

talvez purpurina

que se tem à mão



de que só se apercebe

aquele que a vê

pender ao chão





Por Renata de Aragão Lopes
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AMAZONA





Jamais adia

sim ou não.

Repudia

a dúvida.

Prefere

precitpitação

a inércia.

Ainda que tropece.



Até quem a conhece

lhe diz insana.

Mas se a julga

infeliz

se engana.

A vida, curto intervalo.

Alguns vão a pé.

Ela segue a cavalo.





Por Renata de Aragão Lopes
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