PRIMEIRO AMOR





Gostava muito dele

mas nunca lhe disse isso

porque a minha criada tinha-me avisado

se gostar de um rapaz

nunca lhe diga que gosta dele

se diz

ele faz pouco de si para sempre

os rapazes são maus

eu não era bela

nem sabia quem tinha pintado Os pestíferos de Jaffa

resolvi assim escrever-lhe cartas anónimas

escrevia o rascunho num caderno pautado

não sei hoje o que escrevia

mas sei que nunca escrevi

gosto muito de ti

e depois pedia a uma rapariga muito bonita

que passasse as cartas a limpo

eu acreditava que quem tinha uns cabelos

assim loiros e a pele assim fina

devia ter uma letra muito melhor do que a minha

agora que conto isto

vejo que deixo muitas coisas de fora

por exemplo que o meu primeiro amor

não foi este mas o Paulo

o irmão da rapariga bonita





Por Adília Lopes

OS BAILARINOS


(Irving Penn. Companhia de Ballet, Nova Iorque. 1947)





Juntam-se solidões

neste retrato de conjunto



é uma cidade escondida

e lembram anjos longe dos olhares



os seus pés não tocam o solo

e os olhos não revelam

as riquezas raras que possuem



ocultam na rua o branco das asas



só os vê quem acredita.





Por António Amaral Tavares

(Ler mais poemas desta série em http://vidraguas.com.br/wordpress/ )

MEIA-VERDADE, MEIA-MENTIRA





Juro dizer a meia-verdade

a meia-mentira

o centauro por inteiro



nada mais que a sedução da sereia

o passo em falso, verdadeiro

na beira de um desfiladeiro



juro com a mão direita

sobre a bíblia

e a mão esquerda abanando



em nome de Deus, de Zeus

de Oxalá ou da besta



juro que os que quiserem

somente a verdade

vão perder o melhor da festa





Por Ricardo Silvestrin
(Ler mais poesia sua e de outros em http://silvestrin.blogspot.com/)

SOBRE POSIÇÕES





Deparo-me com o engano do que sou

Fujo dos outros, mas as vitrines subornam:



espelhos

reflexos



adões

evas



josés

marias



Rede de vidas que me dissimulam:



la femme

the man



la donna

don juan



Assim travestida não me enganam…



Sorrio fatal à mulher não fêmea

ao homem não macho

e alço céus e infernos.



Recrio do inventado

revivo minhas criaturas

e me desenlaço dessa divisão.



Feito anjo não caído

sobreponho-me



Feito poeta

visto-me de humanidade.





Por Carmen Sílvia Presotto
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Fotografia de Robert Parkeharrison

A ELISABETH FOI-SE EMBORA


(com algumas coisas de Anne Sexton)





Eu que já fui do pequeno almoço à loucura

eu que já adoeci a estudar morse

e a beber café com leite

não posso passar sem a Elisabeth

porque é que a despediu senhora doutora?

que mal me fazia a Elisabeth

a lavar-me a cabeça

não suporto que a senhora doutora me toque na cabeça

eu só venho cá senhora doutora

para a Elisabeth me lavar a cabeça

só ela sabe as cores os cheiros a viscosidade

de que eu gosto nos shampoos

só ela sabe como eu gosto da água quase fria

a escorrer-me pela cabeça abaixo

eu não posso passar sem a Elisabeth

não me venha dizer que o tempo cura tudo

contava com ela para o resto da vida

a Elisabeth era a princesa das raposas

precisava das mãos dela na minha cabeça

ah não haver facas que lhe cortem o

pescoço senhora doutora eu não volto

ao seu antiséptico túnel

já fui bela uma vez agora sou eu

não quero ser barulhenta e sozinha

outra vez no túnel o que fez à Elisabeth?

a Elisabeth era a princesa das raposas

porque me roubou a Elisabeth?

a Elisabeth foi-se embora

é só o que tem para me dizer senhora doutora

com uma frase dessas na cabeça

eu não quero voltar à minha vida





Por Adília Lopes

SE AO MENOS A MORTE





Ela morria tantas vezes

em tiroteios à porta de casa

que já não sabia morrer para sempre

assim

de uma vez só.

Se ao menos se marcasse um dia

para a morte, uma hora certa

como no dentista

que apesar de tudo

nos faz esperar

onde apesar de tudo

não sabemos quando será a nossa vez.

Se ao menos a morte tivesse revistas

e gente na sala de espera

não estaríamos tão sós

tão vivos nessa ideia final

nesse desconforto.

Poríamos o nome na lista

quando estivéssemos prontos

sabendo que seria fácil desmarcar

marcar para outro dia

ou simplesmente

não comparecer.

Depois, ficaríamos com a dor,

com o terror

de passar sequer naquela rua

como ela à porta de casa.

Ela que morria tantas vezes

porque morria de medo de morrer.





Por Filipa Leal

O EDIFÍCIO MAIS ALTO DO MUNDO


(Lewis W. Hine. Soldadores na construção do edifício Empire State. 1930)





O quadro é o da ambição



um pouco afastado o edifício Chrysler assiste vertical

à construção da sua derrota



a cidade pasma-se em toda a sua extensão



e a neblina que paira sobre ela

lembra a da terra na convulsão das suas origens.





Por António Amaral Tavares

INTRODUÇÃO À FILOSOFIA





O que é um nome?, um rosto

levantado com o lume dos dias?,

este lume que arde, arrefece,



nos consome, nos devora os ossos

taciturnos? O que é um nome

cinzelado a fogo?, esculpido



num rio de águas vivas?,

da pulsão das águas ao tumulto

das veias dilatadas, abrasivas?





Por Domingos da Mota
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Quadro de Francis Bacon

DA ORDEM INESPERADA


Nunca houve isso,
uma página em branco.
No fundo, todas gritam,
pálidas de tanto.

Paulo Leminski





Dias diversos:

roupa seca no varal

vestindo fantoches sem corpos,

café esfriando na xícara

e dedo nenhum de prosa.



Dias inversos:

no varal não sobra linha,

a roupa mal torcida

escorre a tinta a mancha a nódoa.

Redunda a saliva e também pinga,

onde o sol não, desbota.



Clara de cegar os olhos

a porcelana suja da xícara

espreita pálida a página inaudita

e inaugura invisível

polifonia afinada de vozes.





Por Fernanda Marra
(Mais poesia sua em http://www.mareseressacas.blogspot.com/)

Imagem de AAT

GÊNESE

no dicionário

a palavra vale

o que é

fora dele

cabe ao poeta

o sentido

que a mão lhe dá

Por Luiz Otávio Oliani

ULTRAPASSANDO À NOITE UM CAMIÃO
CHEIO DE GALINHAS NA AUTO-ESTRADA OITENTA





O que me apanhou primeiro foi o seu pânico.



Algumas eram atiradas pelo vento provocado pela velocidade

para o fundo das suas gaiolas empilhadas,

outras tinham as cabeças presas entre as grelhas –



e não conseguiam puxá-las de novo para dentro.

Outras apenas suspensas – mortas -,

as penas batidas pelo ar, coagulando



nas suas cabeças. Então

eu vi aquela que me fez abrandar um pouco –

e demorei-me ao seu lado durante cinco milhas.



Ela tinha enfiado a cabeça no espaço

entre as barras – para poder ter uma vista melhor.

Tinha o mesmo aspecto que tem um cão na traseira



de uma carrinha de caixa aberta, esse aspecto ansioso de cão

que sabe que está a ser levado para longe.

Ela estendeu o pescoço.



Olhou em volta, observou-me, depois

esticou-o ainda mais para ver por cima do carro – esticou-o

para ver o que se passava mais além.



Essa é a galinha que eu quero ser.





Por Jane Mead
Tradução de Lp, Do trapézio, sem rede

O ESPÍRITO


(Margaret Bourke-White. Gárgula ornamental, edifício Chrysler. 1934)





O retrato parte do alto de um arranha-céus



frágeis são as almas desta cidade

sob o véu redentor da distância



todas irmãs

na luz e nas penas do quotidiano



mais ao longe os edifícios voltam

à fantasia das alturas



são misteriosas as origens

do espírito de uma cidade.





Por António Amaral Tavares
(ver mais poemas desta série em http://vidraguas.com.br/wordpress/)

RETRATO DE FAMÍLIA IRAQUIANA





O pai de turbante

e denso bigode negro

com os braços cruzados

À esquerda a sua esposa

com a túnica bordada

e o véu branco

Ahmad e Zainab

os dois filhos pequenos

de mãos dadas

Os avós sentados

em cadeirões de verga

Todos a sorrir

numa fotografia meio chamuscada

encontrada entre os escombros

da sua casa

depois do bombardeamento





Por Óscar Hahn
Tradução de Lp, Do trapézio sem rede

NUMA ESTAÇÃO DE METRO





Desventurados os que avistaram

uma rapariga no Metro



e se apaixonaram de repente

e a seguiram enlouquecidos



e a perderam para sempre entre a multidão



Porque serão condenados

a vaguear sem rumo pelas estações



e a chorar com as canções de amor

que os músicos ambulantes cantam nos túneis



E se calhar o amor não é mais do que isso:



uma mulher ou um homem que sai de uma carruagem

numa qualquer estação de Metro



e resplandece por uns segundos

e desaparece na noite sem nome





Por Óscar Hahn
Tradução de Lp, Do trapézio, sem rede

SÁBADO EM SINTRA





O último pombo,

aquele que continua quando o resto do bando

já anda espalhado pelos telhados,

oculto entre muros,

o solitário em voo picado sobre as praças,

cego pelo sol,

talvez simplesmente mais silencioso do que os outros, indiferente

a esse estúpido cacarejar horizontal,

- enquanto desajeitadamente se perde,

grão a grão, o alimento oferecido -,

aquele que se atira para o vazio

de uma aventura imaginária, uma ameaça,

o medo de um assobio,

e extrai disso o voo e converte o perigo

num jogo de descidas e subidas bruscas,

a fuga para uma insensata corrida com a sombra

rápida da gaivota,

uma sombra que verdadeiramente voa e desaparece,

o pássaro que procura por todo o lado o vento das ruas

e das chaminés, que mergulha no trânsito e deixa

um monte repugnante de penas cinzentas

mesmo ao pé da tampa do esgoto,

não o olhes.





Por Fabio Pusterla
Tradução de Lp, do trapézio, sem rede