António Amaral Tavares

(para Carmen Silvia Presotto)

A matemática da morte traz

dias absurdos onde as horas

se afundam no grito rouco das ervas.

Talvez por isso esta escrita ferida

sobre ti que um dia viraste

as costas ao seu halo medonho.

Claramente era um sonho teu

reconstruir a sombra da tua casa para todos

um vislumbre delirante

mesmo que a cada dia

se deteriorasse o reboco das tuas paredes

assim dizia eu.

As casas são mistérios para os outros

e cometemos o erro de atribuir

palavras à própria ignorância.

E só agora compreendi

pela pedra da infinitude do teu silêncio

as tuas mãos louvadas

pelas manhãs limpas.

Cego

não vi que partiste os espelhos mais impuros

esse caminho fulgurante para o amor.

Eu sujo sem luz

e sem piedade.

Delfim Lopes

VII

Como se não bastasse já
o sol ao ocaso
tal como chapa gasta
ou ouro falso
Não chegasse o seu dinheiro sujo
e vem-me ainda
essa metáfora velha como
uma puta para
fechar o dia com a sua
chave de prata

a lua

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Cristina Peri Rossi

Nas mansas correntes de tuas mãos
e em tuas mãos que são tormenta
na nave divagante de teus olhos
de rumo seguro
no redondo de teu ventre
como esfera para sempre inacabada
no vagar de tuas palavras
velozes como feras em fuga
na suavidade da tua pele
ardendo em cidades incendiadas
no sinal único de teu braço
ancorei o meu barco.
Navegaríamos,
se o tempo fosse favorável.



(Tradução de Albino.M.)

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Anna Ehre

BOLETIM SUPERLATIVO SOBRE O ESTADO DE CHICO APÓS HELENA

inspira cuidados, ainda que se declare feliz
exames mostram risos largos, medindo semanas
além de uma infestação generalizada de sol  

(como pensar se não for à sombra da dúvida?)

após cair de quatro e chamar girassol de bem-me-quer,
tem a certeza de um raio e nenhum sinal de noite

(como lembrar finais submerso em futuros?)

corre risco de vida em status de alacridade
por negligência ao aviso: “cuidado: profundidade ignorada”

amor é abissal oceano
impossível para os que se afogam em baldes 

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arte por Kumi Yamashita 

Rui Caeiro

SABEM QUE MAIS?

Sou um homem dado ao álcool e a eternas dúvidas
e que na rua ou lá onde seja a todo o momento pode tropeçar
ou morrer: voar é que é muito mais improvável

Sou um homem de áridas certezas e uma esperança
a essa arrasto-a pela mão pelos cabelos pelas orelhas
paro escuto e olho antes de atravessar

com ela. E não lhe sei o nome. E não me preocupo

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Ferreira Gullar

TRADUZIR-SE

Uma parte de mim
é todo mundo:
outra parte é ninguém:
fundo sem fundo.

uma parte de mim
é multidão:
outra parte estranheza
e solidão.

Uma parte de mim
pesa, pondera:
outra parte
delira.

Uma parte de mim
é permanente:
outra parte
se sabe de repente.

Uma parte de mim
é só vertigem:
outra parte,
linguagem.

Traduzir-se uma parte
na outra parte
- que é uma questão
de vida ou morte -
será arte?

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Leopoldo María Panero

MUTIS

Talvez fosse mais romântico quando

arranhava a pedra

e dizia por exemplo, cantando

da sombra às sombras,

assombrado pelo meu silêncio,

por exemplo: «devemos

lavrar o inverno

e existem sulcos, e homens na neve»

Hoje as aranhas fazem-me cálidos sinais dos

cantos do meu quarto, e a luz treme,

e começo a duvidar que seja certa

a imensa tragédia

da literatura.

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Paulo Leminski

um poema

que não se entende

é digno de nota

a dignidade suprema

de um navio

perdendo a rota

Arte de Turner

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Daniel Maia-Pinto Rodrigues

POEMA TIPICAMENTE MASCULINO

Até porque em geral
não estão demasiado connosco
no dia seguinte
não nos deverá desagradar a ideia
de andar com a mulher dos outros


Uma vez imiscuídos em seus lares
achemos excelentes os trens de cozinha
da Filipa Valha-nos Deus.
Adoremos ver repetidamente
a recepção no claustro
e a lua de mel
no vídeo do casamento
do D. Duarte e da Dona Isabel.
E a ideia realmente inteligentíssima
de irem às compras de produtos dois-em-um
levando nos sapatos
as palmilhas do Dr. Metz
atingindo assim um moderno três-em-um
dever-nos-á deixar profundamente apaixonados


A mim
andar com a mulher dos outros
dá-me uma certa satisfação
não digo que não


Resta-me uma dúvida
será dever-nos-á
ou será deveranos
não sei porquê mas dever-nos-á
soa melhorzinho

  

http://meianoitetododia.blogspot.pt/

e.e. cummings

já que sentir é primeiro

quem presta alguma atenção

à sintaxe das coisas

nunca há-de beijar-te por inteiro;

por isso ensandecer

enquanto a Primavera está no mundo

o meu sangue aprova,

e beijos são melhor fado

que sabedoria

senhora eu juro por toda a flor. Não chores

— o melhor movimento do meu cérebro vale menos que

o teu palpitar de pálpebras que diz

somos um para o outro: então

ri, reclinada nos meus braços

que a vida não é um parágrafo

E a morte julgo nenhum parêntesis

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Manuel António Pina

O REGRESSO




Como quem, vindo de países distantes fora de
si, chega finalmente aonde sempre esteve
e encontra tudo no seu lugar,
o passado no passado, o presente no presente,
assim chega o viajante à tardia idade
em que se confundem ele e o caminho.

Entra então pela primeira vez na sua casa
e deita-se pela primeira vez na sua cama.
Para trás ficaram portos, ilhas, lembranças,
cidades, estações do ano.
E come agora por fim um pão primeiro
sem o sabor de palavras estrangeiras na boca.

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Rui Pires Cabral

CONSERVE ESTE BILHETE ATÉ AO FINAL DA VIAGEM

Devo dizer que sempre preferi
os versos feridos pela prosa
da vida, os versos turvos
que tornam mais transparentes
os negros palcos do tempo, a dor
de sermos filhos das estações
e de andarmos por aí, hora após
hora, entre tudo o que declina
e piora. Em suma, os versos
que gritam: Temos as noites
contadas. E também
os que replicam:
Valha-nos isso.

Luís Filipe Parrado

ESCREVER DEPOIS DE UM DIA DE TRABALHO ÁRDUO

Já não há maçãs
nem laranjas na fruteira

e o cesto do pão
está irremediavelmente vazio.

Ainda assim
escrevo,

ainda assim,
depois de um dia de trabalho árduo.

Depois de um dia de trabalho árduo
os poemas são de pele e osso

e parecem-se estranhamente
com listas de compras,

pão, laranjas,
maçãs,

coisas escritas à mão,
coisas de que precisamos para viver,

coisas em que pensamos só
quando nos fazem falta.

ÁRVORE DA ESPERANÇA, MANTENHA-SE FIRME!

Este não é um poema sobre trigo

Este não é um poema sobre um útero transpassado

não é um poema sobre fraturas

nem sobre a dor que desenha cores impossíveis

Este não é um poema sobre Frida Kahlo

Este não é um poema até o enterrarmos

até cada um dos nãos, sementes mortas, germinar um pássaro

Este é um poema sobre pão

Por Anna Ehre

Arte por Edmundo Simas

Abriu no colchão as valas possíveis
e enterrou por ordem alfabética
cada parte do corpo: os pêlos
os pântanos as unhas encravadas
e as unhas que outros cravaram pelas coxas.
Estudou cuidadosamente as ondas as horas
para que não restassem dúvidas
sobre os caminhos marítimos
para a noite. Por fim
podou as janelas do quarto,
bebeu o vinho;
roeu a carne do quarto
até não sobrar nenhum coração.

Por Catarina Nunes de Almeida

Arte de Edward Hopper