[PONHO PALAVRAS ONDE VOU MORRER]





ponho palavras onde vou morrer
e estremeço porque a vida se dissipa
como água derramada no soalho

entre muitas outras coisas escrever
é procurar nos confins

além tempo e sucessão de espaços
a demorada nomenclatura do efémero

Por Miguel-Manso

PÃO

De que recantos da minha vida

surgiu na sala agora esta gente.

Falam para mim entre si não

e os mortos estão ausentes.

Esta preocupação de onde vem

de em casa não haver gota de pão.

Por Francisco José Craveiro de Carvalho

LATITUDES DO CAVALO 

Quando o mar tranquilo conspira armaduras

E as suas morosas e abortadas

correntes engendram monstrinhos,

A navegação tem certa a morte.

Horrífico instante

E o primeiro animal vai borda fora

Patas com toda a fúria devorando

O próprio galope obstinado e verde.

E erguem-se as cabeças

Equilíbrio

Delicado

Suspensão

Aceitação

Na ânsia das ventas mudas

Depuradas com cuidado

E seladas.

Por Jim Morrison

Tradução de Manuel João Gomes

CONSOANTES ÁTONAS





Emudecer o afe(c)to português?
amputar a consoante que anima
a vibração exa(c)ta 
do abraço, a urgência

Tá(c)til do beijo? Eu não nasci
nos Trópicos; preciso desta interna
consoante para iluminar a névoa
do meu dile(c)to norte.





Por Inês Lourenço

À meia-noite, há uma menina que aprende a andar de bicicleta. E o som da campainha do guiador, riso fresco de criança, insinua-se através da janela, aberta, porque é uma noite de Verão e o calor.

No tempo em que os anos me cabiam nas mãos, também eu. O cesto da bicicleta branca que haveria de ter quando crescida estava repleto de flores que pedalavam rua abaixo numa liberdade feita de vento no rosto, loucura sem tino. Quando crescida, pensou ser devaneio de menina. Sonho aguardado, sonho relegado. Sonho que não cabe, afinal, em tempo algum.

Quem salvaria o mundo esta noite? Foste tu quem te escolheste, pois eu pensei que quisesse falar de amor.

Por Elisabete Albuquerque

Mais poesia sua em http://a-didascalia.blogspot.pt/

arte de Aileen Leijten 

TODAS AS PALAVRAS

As que procurei em vão,

principalmente as que estiveram muito perto,

como uma respiração,

e não reconheci,

ou desistiram e

partiram para sempre,

deixando no poema uma espécie de mágoa

como uma marca de água impresente;

as que (lembras-te?) não fui capaz de dizer-te

nem foram capazes de dizer-me;

as que calei por serem muito cedo,

e as que calei por serem muito tarde,

e agora, sem tempo, me ardem;

as que troquei por outras (como poderei

esquecê-las desprendendo-se longamente de mim?);

as que perdi, verbos e

substantivos de que

por um momento foi feito o mundo

e se foram levando o mundo.

E também aquelas que ficaram,

por cansaço, por inércia, por acaso,

e com quem agora, como velhos amantes sem

desejo, desfio memórias,

as minhas últimas palavras.

Por Manuel António Pina

 [Pela terceira vez...]




Pela terceira vez
saio à tua procura.

Procuro-te
nos sítios onde te encontrei até ontem:
nos bares do costume, nos terraços, dando um passeio de bicicleta.

Hoje é dia de festa,
chove pela primeira vez no verão.

Não encontro abrigo para a minha solidão.
Queria encontrar-te debaixo de todos os guarda-chuvas.
Queria abraçar-te debaixo das arcadas.

Tenho vertigens só de pensar que
estás em algum sítio onde não estou.

Por Jon Benito

Tradução de Lp, do trapézio sem rede

VERMEER

Enquanto aquela mulher do Rijksmuseum,
em quietude pintada e concentração,
dia após dia, não verter o leite
do jarro para a vasilha,
o Mundo não merece
o fim do mundo.

Por Wisława Szymborska

Tradução de Teresa Swiatkiewicz

Arte de Vermeer

ENCONTRO

Ele não apareceu.

Talvez tenha adoecido ou ficado debaixo de

um eléctrico. Talvez outra pessoa se pusesse na conversa com ele.

Talvez se tenha esquecido do relógio,

ou o relógio se tenha esquecido de lhe dar o tempo certo.

Talvez o carro não pegasse,

ou tenha ficado avariado a meio do caminho.

Talvez alguém lhe telefonasse quando ia a sair de casa,

dizendo-lhe que tinha de ir a um funeral

ou que a mãe dele tinha morrido.

Talvez tenha encontrado um antigo conhecido.

Talvez tenha tido uma discussão no emprego,

tenha sido despedido e esteja a esconder

a cabeça debaixo de uma almofada.

Talvez a ponte estivesse fechada e

a seguinte também.

Talvez o semáforo permanecesse vermelho.

Talvez o multibanco tenha engolido o cartão

ou a meio do caminho tenha reparado que se esquecera

do porta-moedas.

Talvez tenha perdido os óculos,

não conseguisse deixar de ler,

houvesse um programa que ele queria acabar de ver,

não conseguisse dar a volta à fechadura da porta,

não encontrasse as chaves em sítio nenhum e

o cão dele de repente começasse a vomitar.

Talvez não houvesse um telefone por perto,

não encontrasse o restaurante

ou esteja à espera noutro sítio, por engano.

Talvez – a última possibilidade,

incompreensível e inesperada –

ele tenha deixado de me amar.

Por Hagar Peeters

Tradução de Maria Leonor Raven-Gomes

imagem de AAT

CHAPEUZINHO VERMELHO

O lobo é o cheiro

(da noite)
O lobo é o passo
(do gato)
O lobo são os olhos
(do touro)
É a lua,
O uivo da faca.

O lobo é a dor
(do relógio)
O lobo é o caminho
(mais curto)
O lobo é a cesta de doces
O lobo é o talho
É o susto.

O lobo é o pelo
(do lobo)
O lobo é a pele
(macia)
O lobo é a língua
(pingando)
É o baile e a máscara:

O lobo é menina.

Por Micheliny Verunschk

dylan thomas deu-me o pintassilgo para cantar
o meu pranto. o pintassilgo entrou pelo sol
da manhã e ficou ali parado uma eternidade.
quedo ao pé da minha alma. as asas moviam os esqueletos
do meu ser. e meu ser estava afogado. imundo. longe
como um desterrado. e o que pode um desterrado calar.
o que é que não pode reclamar. um desterrado é quem
mais sofre no mundo. um desterrado tem de ter o pintassilgo
de dylan para fazer justiça. para matar a ditadura.
para não deixar de chover. é só isso o que pode
fazer um desterrado. quer dizer o meu coração.

Por Rogelio Guedea

 [QUEM VIVE PARA O AMOR ESTÁ LIXADO]





Quem vive para o amor está lixado
não tarda, que o amor é um amplo espaço
vazio sem cor nem forma e um silêncio
tumular por dentro. Mau, muito mau
para se levar alguém. Mas tu vieste
e de imediato tudo fôra já decidido
como quando alguém nasce e olha em torno
– pouco importa se estranha ou não a paisagem.
Tínhamos o nosso espaço e tínhamo-nos
a nós, um ao outro por natural companhia
era o amor, tudo indicava. Podia-se morrer
disso. E tínhamos o tempo todo para ver.

Por Rui Caeiro

OS ESTRANGEIROS

podem não acreditar

mas há pessoas

que passam pela vida  quase

sem

conflitos ou

sofrimento.

vestem bem, comem

bem, dormem bem.

estão satisfeitos com

a  sua vida

familiar.

têm momentos de

tristeza

mas considerando tudo

não há perturbações

e muitas vezes sentem-se

muito bem.

e quando morrem

é uma morte

santa, enquanto dormem

em geral.

podem não acreditar

nisto

mas há pessoas

assim.

mas eu  não  sou uma

delas.

oh não, não sou uma

delas.

nem sequer estou

perto

de ser  uma

delas

mas elas estão

aqui

e eu

também.

Por Charles Bukowski
Tradução de Francisco José Craveiro de Carvalho

fotografia de Annika Ruohonen

FALSO RETRATO DE ANDY WARHOL

não penso
transcrevo conversas telefónicas ou falo
com a noite de new york
ou não falo e gravo a voz dos outros filmo
obsessivamente a morte
ou não filmo e multiplico cadeiras eléctricas
excito-me
sou o centro do mundo dos outros e
não existo
ou é a vida que me atravessa o sexo
e finjo a morte ou cintilo
como o diamante

Por Al Berto

Arte Auto-retrato de Andy Warhol