Nem mais uma palavra sobre a beleza,
chega de palavras sobre a beleza, a visão nocturna
dos teus olhos não importa verdadeiramente
a ninguém. Melhor será observar a brusquidão
das aves (andorinhas, cartaxos, pardais vulgares...)
que, sem defesa, sobrevoam, ao entardecer,
os olivais que restam junto aos blocos 
de apartamentos que alcanço da tua janela.
Vou deixar de lado todas as imagens que conheço,
usar apenas palavras lentas e rasteiras.
Provavelmente, terei de descobrir uma língua
nova, mais humilde, para falar destas aves,
do modo como guinam na luz desguarnecida,
como pousam nos ramos das oliveiras,
ou nos telhados, à nossa frente
- com a traição do mundo em suspenso -
ou nos cabos eléctricos estendidos ao longo de ruas
por onde raramente passa alguém.
É sobre isto, sobre esta estranha veemência
que vou escrever, sobre o que verdadeiramente
importa. Só preciso de me defender de palavras turvas.

Por Luís Filipe Parrado

A LA CARTE

I

Para seduzir a carne

Jesuína tomava ervas, folhas, azeites

e conversava com a chama como se fosse gente

Quando no inicio da tarde

todos à mesa respiravam a ponta dos dedos

ela salpicava amor pelos olhos

O tempero

II

Para se desfazer dos cortes

entre esperas e descaminhos,

Cecília jejuava relógios alimentando-se de certezas

Havia outro sabor depois da faca

A sobremesa

Por Anna  Ehre

Mais poesia sua em http://cantarocantar.tumblr.com/

Arte de Ticiano

PLANO DE EVASÃO




Que mais podemos fazer?
Este amor é um país cansado

que não nos deixa mudar.
O medo cerca as fronteiras

e a capital é Nenhures,
cidade de perdulários

e pequenas ruas tortas
onde vem morrer a noite –

aqui estamos ambos sós,
desunidos, extraviados,

não há táxis na praceta
nem cinzeiros nos cafés

e perdemos os amigos
entre as curvas de um enredo

que deixámos de seguir.
Mas não era nada disto

o que tinha na cabeça
ao começar a escrever:

os versos chamam o escuro,
abrem os portões ao frio

e eu quero estar nas colinas
do outro lado do rio.

Por Rui Pires Cabral

Ouvem-se azuis na noite. E, na hora sonâmbula, ela sente dedadas frias na pele e sabe que há-de cuspir a alma pelos olhos molhados até adormecer de cansaço. A loucura que os deuses ofertam como abrigo entre os nadas e as solidões.

Sempre que adormecer na brisa, haverá alguém que a carregue em braços para um lugar mais de dentro?

Pergunto-me se acaso sentes o que há de encanto no amor sem sangue, incondicional, gratuito. O que há de encanto em fazer de um estranho, à custa de tanto amor, a pele tua num abraço. O que há de encanto em habitar sonhos alheios, sabendo-te olhada como coisa preciosa.

Pergunto-me se sabes o quanto dói esta visão vicariante da vida. A coragem de ser fraco na fraqueza alheia,  que se quer força e cavaleiro e lança, mas que tantas vezes vacila. Pergunto-me se sabes que a dor que não sentes em ti é dor no outro, mas é dor também.

Sabes de uma coisa? Era ela a menina que lia romances de amor. 

Por Elisabete Albuquerque

UMA COISA A MENOS PARA ADORAR

Já vi matar um homem

é terrível a desolação que um corpo deixa

sobre a terra

uma coisa a menos para adorar

quando tudo se apaga

as paisagens descobrem-se perdidas

irreconciliáveis

entendes por isso o meu pânico

nessas noites em que volto sem razão nenhuma

a correr pelo pontão de madeira

onde um homem foi morto

arranco como os atletas ao som de um disparo seco

mas sou apenas alguém que de noite

grita pela casa

há quem diga

a vida é um pau de fósforo

escasso demais

para o milagre do fogo

hoje estive tão triste

que ardi centenas de fósforos

pela tarde fora

enquanto pensava no homem que vi matar

e de quem não soube nunca nada

nem o nome

  

Por José Tolentino Mendonça

Fotografia de weegee

CARO CONSELHEIRO SENTIMENTAL





Recentemente matei o meu pai
E em breve casarei com a minha mãe;
A minha questão é:
Deve a parte da família dele ser convidada para a cerimónia?

Por Bill Knott

Tradução de Lp, Do trapézio sem rede

EQUIVOCARSE ES UN ARTE

equivocarse es un arte

si no supiste equivocarte

antes

¿cómo sabrías ahora

equivocarte?

equívoco se hace

no se nace

se aprende cometiendo

más y más perfectos

errores

insistiendo en las

imperfecciones 

equivocarse es un arte

si no supiste equivocarte

antes,

¿cómo sabrías ahora

equivocarte?

Por Pablo Ferro

CARSON MCCULLERS

morreu de alcoolismo

embrulhada num cobertor

numa cadeira de convés

num navio

a vapor

todos os seus livros de

uma solidão aterrorizada

todos os seus livros sobre

a crueldade do amor sem amor

foram apenas o que dela

ficou

quando o veraneante que dava uma volta

descobriu o corpo

informou o capitão

foi rapidamente  expedida

no barco

para outro sítio

e tudo

continuou exactamente

como

ela escrevera

Por Charles Bukowsky
Tradução de Francisco José Craveiro de Carvalho

RELATIVIDADE

Quando os canhões retumbam
lá em Rakke
muda-se a borboleta
para outra flor.

Ou visto a partir da perspectiva
da borboleta: Quando se muda
a borboleta para outra flor
retumbam os canhões em Rakke.

Por Ernst Orvil

Fui aos perdidos e achados

minha senhora disse-me o polícia

sua o caraças senhora talvez

aqui não recolhemos objetos dessa natureza

tão pouco material

juraria ter ouvido comercial

vá antes à câmara municipal

serviço de saneamento básico

resíduos esgotos sarjetas

em suma escoamentos

coisa que como podereis ler

não fiz nem farei

se ele se perdeu, compreendi afinal, foi porque quis

nunca se deve contrariar um poema tão original

Por Bénédicte Houart

QUANDO EU TIVER SETENTA ANOS

quando eu tiver setenta anos
então vai acabar esta adolescência

vou largar da vida louca
e terminar minha livre docência

vou fazer o que meu pai quer
começar a vida com passo perfeito

vou fazer o que minha mãe deseja
aproveitar as oportunidades
de virar um pilar da sociedade
e terminar meu curso de direito

então ver tudo em sã consciência
quando acabar esta adolescência.

Por Paulo Leminski

TUDO O QUE O MEU PAI ME DISSE QUANDO, AOS 15 ANOS,

DECLAREI EM FAMÍLIA QUE IRIA COMEÇAR A ESCREVER POESIA




"Antes
de te sentares
à mesa
lava bem
essas mãos."

Luís Filipe Parrado

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Por Miguel-Manso

mijo

(um poema urgente)

1.

uma mulher não deve mijar

deve fazer xixi

2.

uma mulher faz xixi

não mija

mas em banheiros públicos

a mulher acaba que mija

3.

uma mulher faz xixi

porque é mais sexy

mas quando é incontinente

a questão se torna irrelevante

4.

conheço uma mulher

que mijava

mas dizia por aí

que fazia xixi

5.

mijei no balde

foi libertador

mijei no balde

dentro do elevador

mijei com vontade

sim senhor

hoje

sou outra mulher

6.

xixi, mijo, urina: como queira chamar

se tiver nojo e a água acabar

se quiser viver vai ter que tomar

mijo. se quiser pode dizer

xixi ou guaraná

mas continua sendo mijo

7.

nisso tudo eu pensava

a caminho do banheiro

após ter lido uma frase

do marcelo rubens paiva

será que ele mija, o marcelo?

com certeza deve mijar

mirando as estrelas, será?

fazendo desenhos no ar?

(quem se importa?

eu não me importo)

8.

outra questão a se especular

quando acontece dormindo

é xixi ou mijo?

dependerá do fluxo?

da quantidade?

qual o critério?

outra coisa que direi

como aviso ou comentário:

mija-se desperto ou dormindo

peidar só se pode acordado

Por Angélica Freitas

O elefante apodrece
no exterior do café portugal
ninguém lhe põe moedas
ninguém empoleirado
aos solavancos, ninguém

as moedas mudaram
as crianças cresceram
os adultos ganharam juízo e amealharam
para elefantes de verdade
com bosta e tudo

se não pelo teu próprio nome
por que nome responderás tu então?

 Por Bénédicte Houart