António Amaral Tavares

(para Carmen Silvia Presotto)

A matemática da morte traz

dias absurdos onde as horas

se afundam no grito rouco das ervas.

Talvez por isso esta escrita ferida

sobre ti que um dia viraste

as costas ao seu halo medonho.

Claramente era um sonho teu

reconstruir a sombra da tua casa para todos

um vislumbre delirante

mesmo que a cada dia

se deteriorasse o reboco das tuas paredes

assim dizia eu.

As casas são mistérios para os outros

e cometemos o erro de atribuir

palavras à própria ignorância.

E só agora compreendi

pela pedra da infinitude do teu silêncio

as tuas mãos louvadas

pelas manhãs limpas.

Cego

não vi que partiste os espelhos mais impuros

esse caminho fulgurante para o amor.

Eu sujo sem luz

e sem piedade.

Delfim Lopes

VII

Como se não bastasse já
o sol ao ocaso
tal como chapa gasta
ou ouro falso
Não chegasse o seu dinheiro sujo
e vem-me ainda
essa metáfora velha como
uma puta para
fechar o dia com a sua
chave de prata

a lua

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Rui Caeiro

SABEM QUE MAIS?

Sou um homem dado ao álcool e a eternas dúvidas
e que na rua ou lá onde seja a todo o momento pode tropeçar
ou morrer: voar é que é muito mais improvável

Sou um homem de áridas certezas e uma esperança
a essa arrasto-a pela mão pelos cabelos pelas orelhas
paro escuto e olho antes de atravessar

com ela. E não lhe sei o nome. E não me preocupo

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Daniel Maia-Pinto Rodrigues

POEMA TIPICAMENTE MASCULINO

Até porque em geral
não estão demasiado connosco
no dia seguinte
não nos deverá desagradar a ideia
de andar com a mulher dos outros


Uma vez imiscuídos em seus lares
achemos excelentes os trens de cozinha
da Filipa Valha-nos Deus.
Adoremos ver repetidamente
a recepção no claustro
e a lua de mel
no vídeo do casamento
do D. Duarte e da Dona Isabel.
E a ideia realmente inteligentíssima
de irem às compras de produtos dois-em-um
levando nos sapatos
as palmilhas do Dr. Metz
atingindo assim um moderno três-em-um
dever-nos-á deixar profundamente apaixonados


A mim
andar com a mulher dos outros
dá-me uma certa satisfação
não digo que não


Resta-me uma dúvida
será dever-nos-á
ou será deveranos
não sei porquê mas dever-nos-á
soa melhorzinho

  

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Manuel António Pina

O REGRESSO




Como quem, vindo de países distantes fora de
si, chega finalmente aonde sempre esteve
e encontra tudo no seu lugar,
o passado no passado, o presente no presente,
assim chega o viajante à tardia idade
em que se confundem ele e o caminho.

Entra então pela primeira vez na sua casa
e deita-se pela primeira vez na sua cama.
Para trás ficaram portos, ilhas, lembranças,
cidades, estações do ano.
E come agora por fim um pão primeiro
sem o sabor de palavras estrangeiras na boca.

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Rui Pires Cabral

CONSERVE ESTE BILHETE ATÉ AO FINAL DA VIAGEM

Devo dizer que sempre preferi
os versos feridos pela prosa
da vida, os versos turvos
que tornam mais transparentes
os negros palcos do tempo, a dor
de sermos filhos das estações
e de andarmos por aí, hora após
hora, entre tudo o que declina
e piora. Em suma, os versos
que gritam: Temos as noites
contadas. E também
os que replicam:
Valha-nos isso.

Luís Filipe Parrado

ESCREVER DEPOIS DE UM DIA DE TRABALHO ÁRDUO

Já não há maçãs
nem laranjas na fruteira

e o cesto do pão
está irremediavelmente vazio.

Ainda assim
escrevo,

ainda assim,
depois de um dia de trabalho árduo.

Depois de um dia de trabalho árduo
os poemas são de pele e osso

e parecem-se estranhamente
com listas de compras,

pão, laranjas,
maçãs,

coisas escritas à mão,
coisas de que precisamos para viver,

coisas em que pensamos só
quando nos fazem falta.

Abriu no colchão as valas possíveis
e enterrou por ordem alfabética
cada parte do corpo: os pêlos
os pântanos as unhas encravadas
e as unhas que outros cravaram pelas coxas.
Estudou cuidadosamente as ondas as horas
para que não restassem dúvidas
sobre os caminhos marítimos
para a noite. Por fim
podou as janelas do quarto,
bebeu o vinho;
roeu a carne do quarto
até não sobrar nenhum coração.

Por Catarina Nunes de Almeida

Arte de Edward Hopper

ARTÉRIA, TU TENS RAZÃO

A única coisa que eu aprendi meu Deus

a sofrer a desilusão duma passagem de rua

ficar com o lado esquerdo a ajudar a falar

mas a única coisa que eu aprendi

Que um bocado de vidro inundasse de luz uma artéria

eu era um bocado de vidro que não inundasse de luz

artéria nenhuma

era uma desilusão a olhar para mim

e dizer movimento de rua

é assim movimento de rua

aí está nós cá estamos nós somos tal e qual

uma desilusão em passagem.

Tinha era ainda mais que tudo isso

um inchaço dum vidro em bocado

espetado em cima de pedra.

Havia um estendal de desilusão a devorar-me

todo com os olhos

eu era uma continuação do meu ser.

Onde um simulacro estava a vantagem

de uma desilusão.

Eu não

eu cá.

Que um cá estamos considerasse ou não

eu não tinha nada com isso

Eu fum, eu...

Ah,

Havia é que era eu cá estamos nada disso

eu cá não eu nada eu não tinha eu não tenho

tu quê

nós consideramos.

Onde punha fum

tudo por dentro era duma urania

tudo por dentro era duma constipação palpável

pelo sentido da pedra e do bocado de vidro.

Não eu cá não vou.

Quem olha descontenta.

Por António Gancho

Imagem de “A Mosca” de David Cronenberg

DISCRETA NATAÇÃO

Tudo sempre coincidiu

para lá de toda a coincidência

Dizias, eis as lágrimas

e havia chuva ou uma faca de

luz dentro dos olhos

Ficavas calado no jardim

para que usassem pássaros

o teu silêncio

Afinavam pela rouquidão terrestre

quando as folhas imitavam o ar

desenhando o vento inteiro

Entretanto, elaboravam as nuvens

castelos de que fugiam, esse modo

de apenas desaparecerem no mar

A mesma água oferecia o brilho dos peixes

e a discreta natação dos afogados

Por José Manuel Teixeira da Silva

CIDADE DOS DESAPARECIDOS

Muitas vezes não amei Lisboa,
não soube amá-la ao anoitecer
dos dias úteis, quando era gasta,
parada e suja, e nos autocarros
quase vazios viajava de luz acesa
a entranhada tristeza do mundo
que foi a minha primeira e mais
precoce intuição. Grande cidade
dos desaparecidos, eu não tive
tantas vezes a saúde de gostar
dos teus pequenos jardins
abandonados. Quando nos cafés
já iam desligando as máquinas
e do outro lado da linha ninguém
voltava jamais a responder
como eu queria, quantas vezes
não pude achar o sítio e o sossego
para esquecer e dormir? Mesmo assim,
eu não te fiz justiça, Lisboa, quando
me deixei de ti: eu não era exemplo,
eu sempre estranhei um pouco a cama
da vida.

Por Rui Pires Cabral

O MAPA

Sempre senti a matemática como uma presença
física, em relação a ela vejo-me
como alguém que não consegue
esquecer o pulso porque vestiu uma camisa demasiado
apertada nas mangas.
Perdoem-me a imagem: como
num bar de putas onde se vai beber uma cerveja
e provocar com a nossa indiferença o desejo
interesseiro das mulheres, a matemática é isto: um
mundo onde entro para me sentir excluído;
Para perceber, no fundo, que a linguagem, em relação
aos números e aos seus cálculos, é um sistema,
ao mesmo tempo, milionário e pedinte. Escrever
não é mais inteligente que resolver uma equação;
Porque optei por escrever? Não sei. Ou talvez saiba:
entre a possibilidade de acertar muito, existente
na matemática, e a possibilidade de errar muito,
que existe na escrita (errar de errância, de caminhar
mais ou menos sem meta) optei instintivamente
pela segunda. Escrevo porque perdi o mapa.

Por Gonçalo M. Tavares

Arte de Thomas Parker williams

O VASO

Vi como retiraste do vaso a terra,
e da terra as raízes da planta desconhecida.
Depois, com a tesoura de ferro,
cortaste o caule no ponto
certo. Em seguida, renovaste
a terra no vaso.
enterraste nela de novo a planta
que ressurgiu, surdamente,
na manhã de primavera
que sempre finda.
Agora, desvia um pouco o olhar,
repara em mim agora: vês as raízes,
o caule dobrado, a flor, o nome?
Por que não me cortas os braços, as mãos,
os pés, o tronco, e espalhas tudo
aos bocados pela terra?
Só preciso de um pouco de água:
em todos os lugares crescerei para ti.

Por Luís Filipe Parrado

Arte de Matisse

MEU AMIGO

Depois de tudo, no vazio
da manhã inabitável,

ajuda-me a negar
este remorso:

eu só queria uma canção
que não morresse

e a hipótese de um poema
que não fosse

o lugar onde me encontro
uma vez mais,

sem desculpa, sem remédio,
diante de mim mesmo.

Por Rui Pires Cabral

Uma mulher rasga loucuras em verso. Na noite. Que o dia frívolo, num asseio de menino bem, escarnece da morte e desdenha dos medos. E a beleza do que nasce não é gratuita, é sangue escuro e lágrimas quentes e torreões de medos e solidões. E a tenaz dos sonhos e os campos de flores silvestres. Também.

Que sabes da mulher que escreve na noite?

Dos vícios malditos da alma,

dos despertares que não dormem,

da razão que cria monstros banhada em loucura,

dos enredos e segredos que crescem avulsos,

das conjuras de um destino que nasceu antes, rei e senhor?

A pele é só a fronteira mate da violência que tem dentro, feita de demónios e mundos de sete luas pintadas. E grita em silêncio e quando chora ri e é o tudo e o seu contrário numa escada que serpenteia dos céus abonados aos infernos mais fundos.  E é bela a Flor, mas maldita.

Há versos que nascem paridos da insónia e, na noite, a princesa olha o espelho e toda a vaidade se esvai e ela é um cadáver que chora. 

Por Elisabete Albuquerque

Mais poesia sua em  http://a-didascalia.blogspot.pt/

LAVOISIER



Na poesia,
natureza variável
das palavras,
nada se perde
ou cria,
tudo se transforma:
cada poema,
no seu perfil
incerto
e caligráfico,
já sonha
outra forma.




Por Carlos De Oliveira

Imagem de “O Sacrifício” de Andrei Tarkovsky

STARDUST

Cidades, breves
atalhos da noite,
o desejo que eu trazia
de negar e perder
tudo: ruas e versos
a fio, amadas canções
dos mortos, a própria
razão de ser.

Por Rui Pires Cabral

MORTE




Sabemos que de todas as sementes
é a mais pesada. Havemos de esperar
por ela. Acolhemo-la e nada
podia ser tão nosso. Compreendemos
que no seu interior talvez exista
a última seiva, o rumor de outra
germinação para que fique
junto dela. Descai silenciosa
e devagar. A terra é o nosso corpo.

Fernando Guimarães

Arte de Gustave Courbet

O POEMA (I)

Esclarecendo que o poema

é um duelo agudíssimo
quero eu dizer um dedo
agudíssimo claro
apontado ao coração do homem

falo
com uma agulha de sangue
a coser-me todo o corpo
à garganta

e a esta terra imóvel
onde já a minha sombra
é um traço de alarme




Por Luiza Neto Jorge

Arte de Edward Hopper

Como esta casa quero
abeirar-me da morte,

e assim fechar o corpo
no tempo de uma ave
cansada de sombras

fria, à espera
da fúria de deus.

Envelhecer escura
como esta casa,
cheia de fantasmas dentro

roseiras bravas
trepando ventanias

e um poço no sítio
difícil do coração.

Por Renata Correia Botelho

Arte de Paula Rego