Anna Ehre

BOLETIM SUPERLATIVO SOBRE O ESTADO DE CHICO APÓS HELENA

inspira cuidados, ainda que se declare feliz
exames mostram risos largos, medindo semanas
além de uma infestação generalizada de sol  

(como pensar se não for à sombra da dúvida?)

após cair de quatro e chamar girassol de bem-me-quer,
tem a certeza de um raio e nenhum sinal de noite

(como lembrar finais submerso em futuros?)

corre risco de vida em status de alacridade
por negligência ao aviso: “cuidado: profundidade ignorada”

amor é abissal oceano
impossível para os que se afogam em baldes 

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arte por Kumi Yamashita 

ÁRVORE DA ESPERANÇA, MANTENHA-SE FIRME!

Este não é um poema sobre trigo

Este não é um poema sobre um útero transpassado

não é um poema sobre fraturas

nem sobre a dor que desenha cores impossíveis

Este não é um poema sobre Frida Kahlo

Este não é um poema até o enterrarmos

até cada um dos nãos, sementes mortas, germinar um pássaro

Este é um poema sobre pão

Por Anna Ehre

Arte por Edmundo Simas

SELFIE

diariamente
pessoas sentam-se em uma bacia sanitária
(outras não têm mais do que o chão)
onde despejam dejetos de um corpo precário
resíduos do que foi no dia anterior a sálvia, a carne, a pimenta 

o que antes era aroma sobre uma mesa
agora desprende odores da acidez azeda e fétida
que serão levados pela água de colônia e hidratante
(enquanto outros não reconhecem sabão)

falta água
falta privada
mas sobram, em aparelhos móveis,
máquinas fotográficas
que registram os lábios vermelhos da garota
e os dentes brancos do presidente
testemunhando um ditado antigo:
a ausência nos olhos dos outros não arde

o que falta não fede, nem cheira
no rosto que se repete, repete, repete, repete,
como cada gota desperdiçada de uma torneira

Por Anna Ehre

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A SAGA

O doutor disse:
viver é negócio muito perigoso,
a gente morre para provar que viveu.

Ela respirou com os pés no meio-fio
e as mãos contra o sol
cega de ruas e muros.
Era humana
sólida e precária.

Ele, incorpóreo e eterno,
regurgitou o temor dizendo:
perigoso é não viveres
antes que a morte
te deixe encantada.

Ele, o tempo.

Por Anna Ehre

A LA CARTE

I

Para seduzir a carne

Jesuína tomava ervas, folhas, azeites

e conversava com a chama como se fosse gente

Quando no inicio da tarde

todos à mesa respiravam a ponta dos dedos

ela salpicava amor pelos olhos

O tempero

II

Para se desfazer dos cortes

entre esperas e descaminhos,

Cecília jejuava relógios alimentando-se de certezas

Havia outro sabor depois da faca

A sobremesa

Por Anna  Ehre

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Arte de Ticiano

CRIME E CASTIGO

No cristal de vidro sobre a mesa da sala
havia, há muitas gerações, uma rosa amarela
e um lírio branco.

Quando a filha mais nova indagou à mãe por que era assim,
a ouviu dizer: “Sua avó me ensinou”

A menina então perguntou a avó que lhe disse:
“Mamãe me ensinou desse jeito”

Ao ouvi-la recorrer à mesma questão, a bisavó lhe respondeu
com um ar impertinente: ”O que nos ensinam, aprendemos”

Não foi necessário conhecer a tataravó.
A menina entendeu o motivo e pensou resoluta:
“Minha filha aprenderá
                    que o quintal tem outros tons e é bonito”       

Ela voltou à sala
           e pôs duas rosas vermelhas no cristal de vidro.

No canto do quarto, uma cadeira.
Há muitas gerações, uma menina calada.

Por Anna  Ehre

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31/12

Ano que vem teremos dores de cabeça,

enxaquecas intensas ao fim do dia.

O trânsito sujará nossas bocas

e uma gripe nos acompanhará por uma semana.

Uma topada encontrará nossos pés

e um grito irá disparar nossos lábios. Algumas vezes.

Ficaremos indignados com o congresso e as esquinas

que despejam bossais e um demente alto-falante.

Nossa equipe não será campeã,

nem viajaremos a ilha de Patmos.

No cinema haverá adolescentes que não lêem dicionários.

No banco, filas sem respeito à ordem e à gentileza.

Trovejará no feriado e acordaremos com sono.

Ano que vem nem tudo dará certo,

nem todos os afetos serão correspondidos.

A raiva tingirá nossos rostos por um momento e,

no outro, as decepções cairão sobre os pés.

Ano que vem nem tudo será novidade.

Exceto o antigo costume de no último dia

escrevermos a palavra feliz 

e desejarmos, felizmente, tudo (de) novo.

Por Anna Ehre

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Fotografia de Dan Weiner

CONVERSA AO MEIO-FIO

A rua?
Não que fosse estreita
As mulheres é que conversavam largo
Coro que os homens não desperdiçavam

As janelas?
Possuíam a altura dos olhos
O parapeito, a extensão do vento

O passeio?
Tinha a medida dos pés
O que excedia não era medo

A avenida?
Não que seja larga
Os autos é que encolheram os rios

Os edifícios?
São mudos,
homens e mulheres

Por Anna Ehre

Fotografia de Sthel Braga

NOTAS PARA UM RODAPÉ

Ao mencionar sonho,
todos responderam
usando caligrafia elevada e margens imensas.
Veio, então, o poeta
usando a altura dos pés e a letra dos lábios:

O poeta é uma espécie de louco
diferente de outros
que rezam e acordam cedo
para que os sonhos saiam do papel.
O poeta despede o tempo
e, no altar da mesa, acende palavras
para inscrever sonhos em eucaliptos.
O poeta é inteiro em seu desatino
a ponto de não dormir
para acordar um livro.

Por Anna Ehre

Arte por Robert & Shana ParkeHarrison

DESAGRAVO

para Andrei

Por que o sol e esse azul desesperado?

Por que os olhos acesos?

Por que a música amplificada?

Por que esse passo de dança em tom de carrossel?

Por que os fogos de artifício?

Por que o bolo e a festa?

Por que o braço aberto a um passo do vôo?

Por que os pássaros em cada esquina?

Por que as esquinas cheias de horizonte?

Por que essa alegria sem portas?

Por quê?

Não sabem?

Rosângela está morta.

Por Anna Ehre

imagem de AAT

UM CONTO EM TERRACOTA

Rita acordou cedo

e encontrou o sol ainda a caminho.

Com a autoridade que tem os sábios

e aqueles que decifram as luas,

falou-lhe com a voz de sereno e baobás:

- Hoje, não.

Eu quero chuva sobre

argila do sonho que eu estou moldando.

Ele a obedeceu e voltou-se para o oriente

assim como fazem aqueles

quando ouvem a voz de quem amam.

Os meteorologistas

não entenderam a súbita mudança do tempo.

A chuva riu-se do termo ”à esclarecer”.

O sol tomou o tempo para descansar.

No dia seguinte,

teria um sonho imenso para cozer.

Por Anna Ehre

BOUQUET







As cores que comovem o louva-a-deus

estavam ausentes

quando ele abdicou da luz que é mover-se.




Restou-lhe o gris ancorado no pátio

em tarde inerte

até que vieste anunciando

canteiros e aquários de riccias.




Respirou convicto

dançando para a chuva

e mesmo as trevas não duvidaram.




As flores do sol

O céu germinando

raios.








Por Anna Ehre