a casa que caminha

2012-01-29T13:55:00.000Z

umpoema de "o escaravelho do descalabro",

gentilmentecedido pela poetisa

os poetas não me lêem não quem me lê
são os passarinhos e as florzinhas nos campos
que me lêem sim e os peixinhos no riacho
ai sim e os peixinhos no riacho que contam
para os caramujos que boa poetisa eu sou
ai sim e os caramujos que entram
na tubulação e anunciam minha glória
na cloaca municipal
ai sim quem me lê são os bichinhos
são os paramécios são os e.coli

eos seus semelhantes

PorAngélica Freitas

2012-01-28T16:22:00.001Z

VALVA

nasciam os pêlos

da perna e as partes

seletas daí nicotina

e a lanugem grudarem

nos beijos

cravaram o solo

na tarde cataram

uns frutos queriam

apenas sementes

calafetar junturas

- os dois inteiros

Por Lígia Dabul
Fotografia de António Cravo

2012-01-27T18:52:00.000Z

COISASDE PARTIR

Tentoempurrar-te de cima do poema
para não o estragar na emoção de ti:
olhos semi-cerrados, em precauções de tempo,
a sonhá-lo de longe, todo livre sem ti.

Dele ausento os teus olhos, sorriso, boca, olhar:
tudo coisas de ti, mas coisas de partir...
E o meu alarme nasce: e se morreste aí,
no meio de chão sem texto que é ausente de ti?

E se já não respiras? Se eu não te vejo mais
por te querer empurrar, lírica de emoção?
E o meu pânico cresce: se tu não estiveres lá?
E se tu não estiveres onde o poema está?

Faço eroticamente respiração contigo:
primeiro um advérbio, depois um adjectivo,
depois um verso todo em emoção e juras.
E termino contigo em cima do poema,
presente indicativo, artigos às escuras.

Por Ana Luísa Amaral

Arte de Edward Hopper

2012-01-26T14:28:00.003Z

Atenção a todos os interessados:

Vai acontecer em Coimbra, nas instalações do CES, um curso de escrita criativa, com a duração de dois dias, 17 e 18 de Fevereiro, onde vão estar presentes duas poetas de renome: Ana Luísa Amaral e Lígia Dabul, vinda do Brasil.

Para mais informações e inscrição deverão consultar a página do CES, na internet, em Formação Avançada, ou aqui.

Informa-se ainda que haverá um número limite de inscritos.

2012-01-22T20:42:00.001Z

EMPRÉSTIMO

Emprestoa face

aoespelho: reflito

atez

osolhos

onariz

abarba mal feita.

Souausência consentida.

PorPedro Du Bois

2012-01-22T13:31:00.000Z

ELEGIAZINHA
[i. m. nikita (gata da Inês)]

Gatos não morrem de verdade:
eles apenas se reintegram
no ronronar da eternidade.

Gatos jamais morrem de fato:
suas almas saem de fininho
atrás de alguma alma de rato.

Gatos não morrem: sua fictícia
morte não passa de uma forma
mais refinada de preguiça.

Gatos não morrem: rumo a um nível
mais alto é que eles, galho a galho,
sobem numa árvore invisível.

Gatos não morrem: mais preciso
- se somem - é dizer que foram
rasgar sofás no paraíso

e dormirão lá, depois do ônus
de sete bem vividas vidas,
seus sete merecidos sonos.

Por Nelson Ascher

2012-01-19T16:29:00.000Z

DEPOISESVAZIOU-SE COM CUIDADO

Nãodormia sem o escuro absoluto.

Doíam-lheos olhos de ter visto cidades,

deter esquecido gente, do frio

dovidro nas palavras. Demorava tanto

aentender o mundo que agora não dormia

demuita luz que as coisas tinham

antessequer de serem suas. Trabalhava-se tanto

nesselugar onde vivia com outros como ela

queàs vezes pensava: tão estranho nascer

(querdizer, nascer mesmo, estar aqui)

parao dia passado com estranhos.

Epor isso, no princípio, não dormia

semprocurar o amor, sem beijar na testa

anoite que acabava serena e exausta como a noite.

Noprincípio era.

Depoisesvaziou-se com cuidado.

PorFilipa Leal

2012-01-13T12:56:00.000Z

(Antes de vir, por dias me rondei. Eramedo. Do desencontro, talvez.)

Choveu, escutam-se as rodas nervosasno asfalto molhado e, nos entremeios, um silêncio gordo que é uma espécie dezumbido que se desenha em espirais.

Pergunto-me quem são e se acaso jáolharam a noite de frente. Eu não. Espreito-a e temo e cobiço. E é a ela quevendo a minha intimidade.

E pressinto-a. A tristeza em mim não ésentida, é pressentida, entendes isso?

A noite. Tal como a música, entra-seem mim e entranha-se e quando o dia romper no alvoroço de uma luz muito branca,talvez persista ainda o desajuste.

O sono é o remedeio. Mas às vezes, atéaí a lucidez se vence. E então abro os olhos e há um corpo deitado a meu lado.E então os olhos ardentes fixam as órbitas vazias de um olhar assombrado. É omedo.

Por Elisabete Albuquerque

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2012-01-12T19:07:00.001Z

LISBOAREVISITADA, NATAL DE 2011

Namultiplicação das estradas

quecruzam agora Lisboa

éo frio o que mais une a cidade

Deixa-separa trás Lisboa e bastante

maisà partida. A raiz dos pássaros

olume no prumo dos lugares.

Algunsapagados. É a ruína dos sítios da idade

essacoisa de todos no acontecer

afinalsempre da morte de cada um.

Eainda bem. No deserto da palavra

poderiaser letal essa conjugação

quepor pouco tempo nos aqueceria

essados pássaros com o frio.

Por António Amaral Tavares

2012-01-12T16:18:00.000Z

ÀPESCA NO SUSQUEHANNA EM JULHO

Eu nunca andei à pesca no Susquehanna
ou em qualquer rio do mesmo género
para ser completamente honesto.

Nem em Julho, nem noutro mês
tive o prazer - se for um prazer -
de pescar no Susquehanna.

Sou mais do tipo de ser encontrado
numa sala sossegada como esta -
uma pintura de uma mulher na parede,

uma cesta de tangerinas sobre a mesa -
tentando compor a sensação
de pescar no Susquehanna.

Não restam muitas dúvidas
de que outros tenham pescado
no Susquehanna,

remando contra a corrente num bote de madeira,
mergulhando os remos na água
e levantando-os depois para gotejarem na luz.

No entanto, o mais próximo que estive
de pescar no Susquehanna
foi uma tarde num museu em Filadélfia

enquanto segurava um pequeno ovo do tempo
em frente a uma pintura
na qual esse rio se enrolava em volta de uma curva

debaixo de um céu azul e franzido com nuvens,
árvores densas ao longo das margens,
e um homem com um lenço vermelho

sentado num pequeno bote verde
de fundo raso
segurando a linha fina de uma cana.

Isto é algo que eu provavelmente
nunca farei, lembro-me de ter dito
a mim próprio e à pessoa que ali estava.

Depois pisquei os olhos e avancei
para outras paisagens americanas
de pilhas de feno, águas claras entre rochas,

até uma de uma lebre castanha
que parecia tão tensa e alerta
que eu imaginei que iria saltar da moldura.

PorBilly Collins

Traduçãode Lp, Do trapézio sem rede

2012-01-09T19:14:00.001Z

31/12

Anoque vem teremos dores de cabeça,

enxaquecasintensas ao fim do dia.

Otrânsito sujará nossas bocas

euma gripe nos acompanhará por uma semana.

Umatopada encontrará nossos pés

eum grito irá disparar nossos lábios. Algumas vezes.

Ficaremosindignados com o congresso e as esquinas

quedespejam bossais e um demente alto-falante.

Nossaequipe não será campeã,

nemviajaremos a ilha de Patmos.

Nocinema haverá adolescentes que não lêem dicionários.

Nobanco, filas sem respeito à ordem e à gentileza.

Trovejaráno feriado e acordaremos com sono.

Anoque vem nem tudo dará certo,

nemtodos os afetos serão correspondidos.

Araiva tingirá nossos rostos por um momento e,

nooutro, as decepções cairão sobre os pés.

Anoque vem nem tudo será novidade.

Excetoo antigo costume de no último dia

escrevermosa palavra feliz

edesejarmos, felizmente, tudo (de) novo.

PorAnna Ehre

Maispoesia sua em http://cantarocantar.tumblr.com/

Fotografia de Dan Weiner

2012-01-08T11:25:00.000Z

NOSTALGHIA

Ouvia-te falar e sentia
as chamas retomarem
as paredes do teu coração
de igreja abandonada.
O céu, nessa tarde,
era um leque de lantejoulas
ao rés do teu sorriso
e dos meus olhos encadeados.
Doía-me esse excesso de luz
que te fazia toda sombra,
o crepitar morno da pele
antes do incêndio consumado.

Sempre que dizias o seu nome,
riscavas outro fósforo –
ele avançava dentro de ti,
nas mãos uma vela prestes a cair.
Amo demasiado o fogo
para a suster. Prefiro
redesenhar as nossas cicatrizes,
ser depois a memória da pedra
fria em pleno Verão.

PorInês Dias

imagemdo filme Nostalghia, de Andrei Tarkovsky

2012-01-06T19:19:00.000Z

PREFÁCIO

(Comuma apropriação de Fabio Pusterla)

Essehomem que todos os dias chega

sendochegar o verbo encostando-se a um limite

cujavoz se confunde com o clamor do ocaso

eque mostra as mãos encardidas pelo entardecer

queconta as sílabas de cada palavra porque

énelas que arde o lume das canções da tarde

quetira o chapéu cheio de pássaros esvoaçantes

ediz serem os pássaros perdidos no volteio da luz

essehomem que vem para falar do entardecer

enão deixa as palavras sair da tarde amadurecida

essehomem que o próprio nome esqueceu

ese confunde com as sílabas lentas dos céus

nãoo ouças.

Por António Amaral Tavares

Fotografia de José Magalhães

2012-01-01T12:21:00.001Z

Era o matraquear de saltos agudoscontra o mármore da escadaria. Insolente, contra a ternura dos pianíssimos quese escapavam pela soleira do apartamento do primeiro direito posterior. E eusei, porque me aproximei como um ladrão e senti os frémitos na ponta dos dedos.Ali, a música nascia, ali o útero.

Ou então a música soou dentro, pelasmãos fantasmas de um ser gentil que te seguraria a alma em momentos. Alma é umapalavra tão gasta, mas continua a sair-me dos dedos como um sonho cansado. Sãopatranhas ridículas ou nasceste mesmo para desejar cinco quartos de lua e nãomenos?

Descalçou os sapatos de saltos agudose despiu os pés em passos etéreos. E subiu-se à ponta dos dedos, justamentecomo fazia nas aulas de dança, e ficou mais perto, de uma altura de deuses.

Se viesses, eu venderia a lua a umestranho e um dia, chegaria muito perto e dir-te-ia ao ouvido que há uma meninaque vive fugindo, porque roubou aos deuses um toque de midas. E quando morrer,ninguém saberá que caminhava no mundo com uma estrela de cinco pontas escondidanos cabelos. Mas tu haverias de saber.

Por Elisabete Albuquerque

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Imagem de AAT

2011-12-30T12:49:00.000Z

DEMONSTRAÇÕES

De tudoo que foi anoitecer em mim

a poucoassististe. À velocidade a que

corríamostalvez fosse de prever o curto

encontroa que sujeitámos o cruzamento.

De nãote ver restou essa luz em ruína

umcolosso guardando a porta por onde

entrariascoisas que cabem num poema.

Mas nãoo teu nome. Mais facilmente o vejo

numamáquina eólica num planalto distante

ou noalvoroço dos pássaros ao entardecer.

Nopoema apenas o seu lugar vazio

a luzdo silêncio um vago clamor remoto

essasdemonstrações claras da tua existência.

Por António Amaral Tavares

imagem Lewis

2011-12-29T14:00:00.000Z

SUPERMERCADO

para a Ana Paula Inácio

Tenho 35 anos e sei finalmente o que
quero. Basta olhar para o cesto
de compras: bolachas Leibniz, papel
higiénico Renova, leite com chocolate
Agros e, claro, uma garrafa de Famous
Grouse e pelo menos seis latas de Super Bock.
Discos já tenho que cheguem, por muito
que me desminta, e não viverei o suficiente
para ler todos os livros que me ocuparam a casa.

É um bocadinho banal, eu sei, mas é a minha
prestação diária enquanto consumidor, o meu fado
simples, enxuto, quase isento de lágrimas & remorsos.
Acordo para almoçar no Doce Lindo (ou Doce Belo, ainda
não houve rotina que me fizesse decorar o nome),
passo pelo supermercado, onde desejo ou nem por isso
todas as ternas e voláteis isildas deste mundo perfeito
– e volto a subir devagar as escadas de madeira rombas.

Só muitas horas depois, quando as luzes
me garantem que o bairro inteiro dorme,
escrevo poemas como este, versos em que
inutilmente vos digo que sou um homem feliz,
un roseau pensant, o mais belo cadáver de Lisboa.

Por Manuel de Freitas

2011-12-25T18:02:00.000Z

MENDIGA VOZ

E ainda meatrevo a amar
o som da luz numa hora morta
a cor do tempo num muro abandonado.

No meu olhar perdi tudo.
É tão longe pedir. Tão perto saber que não há.

Por Alejandra Pizarnik

Tradução de AlbertoAugusto Miranda

Imagem de AAT

2011-12-21T18:52:00.000Z

A DOMADORA DE CROCODILOS

Todos os dias
meto a cabeça
na boca
do crocodilo

O meu feito é feito
de paciência

Já meti
a cabeça
no forno
estava farta
dos crocodilos
e dos amantes

Não tenho tido amantes
tenho tido crocodilos

Com os crocodilos
ganho o pão
e as rosas

Morrer é um truque
como tudo o mais

Dobrada
entre os crocodilos
dobrados
arrisco a pele

A pele é a alma

Por Adília Lopes

2011-12-21T12:35:00.000Z

O VAGAR FOI DESCENDOSOBRE AS CASAS

Tinham a luz retida no outeiro
e a tarde de Março a sustentá-las,
envoltas no esplendor do seu sossego.
Em baixo, o rio quase parava.
Era o mar a subir, mas muito lento.
Como se houvesse pelo azul das águas
um defluxo recíproco movendo
luzes poentes e paletas gastas,
onde já se destaca a de ouro velho.
E, depois, o vagar ainda baixa,
enquanto um arrepio arrisca certo
uma ríspida ruga, apenas clara
porque a secunda o céu azul. O resto
deve-se às sombras que se alongam, graças
ao contraluz desfigurando o outeiro.

Por Fernando Echevarría

2011-12-12T21:06:00.000Z

QUADRILHA

João amava Teresa queamava Raimundo
que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili
que não amava ninguém.
João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,
Raimundo morreu de desastre, Maria ficou pra tia,
Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernandes
que não tinha entrado na história.

Por Carlos Drummond de Andrade

2011-12-12T20:46:00.002Z

dizem que a paixão oconheceu
mas hoje vive escondido nuns óculos escuros
senta-se no estremecer da noite enumera
o que lhe sobejou do adolescente rosto
turvo pela ligeira náusea da velhice

conhece a solidão de quem permanece acordado
quase sempre estendido ao lado do sono
conhece o suave esvoaçar da idade
ergue-se para o espelho
que lhe devolve um sorriso tamanho do medo

dizem que vive na transparência do sonho
à beira-mar envelheceu vagarosamente
sem que nenhuma ternura nenhuma alegria
nenhum ofício cantante
o tenha convencido a permanecer entre os vivos

Por Al Berto

2011-12-04T19:31:00.001Z

ENTREA BRISA E O REDEMUNHO

Ninguémnunca soube sua idade, mas quando os primeiros habitantes chegaram aqui, aquiela já estava.

Fugiado asilo sempre, sempre.

Vizinhada gente, ela entrava de assalto em nossa casa – achasse a porta destrancada.

Ninava,perene, uma boneca de pano. Especula-se que era um simulacro de sua filhinhafalecida de infância.

Suaroupa de chita multiflorida lhe dava um aspecto de personagem de presépiomaluco, de folia de reis extraviada do ofício.

Agente comentava que, invés de alma, ela tinha ventania: às vezes, uma cirandaalegre; outras, um circo demoníaco.

Balbuciava-nosdeclarações de amor incondicional. E como ríamos porque não entendíamos seuidioma de alarido, machucada profunda, grunhia-nos impropérios ininteligíveis.Depois, se ria, banguelamente.

Certasocasiões, batia à porta, mesmo encontrando-a aberta. Trazia no cenho uma doçuraaureolar de quem visita uma viúva recente. Acomodava sua cabecinha no peito dagente e nos supra-olhava sorrindo, afetuosíssima. E, então, chorava, mansinha.Um chorinho garoado, quase relento. Talvez, por seu interno deserto vasto, seusrios intransponíveis.

Apósir-se embora, ou ser reconduzida ao asilo, borboletas multicores saiam dedebaixo dos móveis, como se tivessem se gestando lá há séculos. E objetosperdidos, procurados pela casa há semanas, eram imediatamente encontrados noslugares mais óbvios.

PorWilson Torres Nanini

Maispoesia sua em http://wilsonnanini.blogspot.com/

2011-12-04T13:55:00.001Z

Tantos são os quecorrem atrás da riqueza sem descanso.
Toda a noite fazem contas, durante o dia galopam.
Passam a vida num frenesim constante, cheio de fadigas.
Não sabem que sobre o tecto das suas casas o céu é azul.

Por Tai Fu Ku (séculoXIII)

Tradução a partir do espanhol de Lp, Do trapézio sem rede

2011-12-04T13:31:00.001Z

INSTRUÇÕES PARA UMACRIADA DE MESA

Não levantes os copose os pratos
da mesa. Não esfregues
a nódoa da toalha. É bom sabê-lo:
antes de mim houve aqui gente.

Compro sapatos que andaram nos pés de outro.
(O meu amigo tem as suas próprias ideias.)
O meu amor é a mulher de outro homem.
A minha noite é tomada pelos sonhos.
As gotas de chuva são pintadas na minha janela,
nas margens do meus livros há anotações de outros.
No projecto da casa em que quero viver
o arquitecto desenhou estranhos junto à porta de entrada.
Na minha cama há uma almofada
com o espaço vazio de uma cabeça que já se foi.

Por Yehuda Amichai

Tradução a partir doinglês de Lp, Do trapézio, sem rede

Arte de Samuel vanHoogstraten

2011-12-01T16:22:00.001Z

DO MAR, POEMA DECORDEL

O fim traz sempreconsigo o desenho

definitivo do rostodas palavras

um aviso em forma demedo. Esse marulhar

de uma vida una pertenceàs cidades de areia

e aos nomes quegravámos no mármore do entardecer

tão nobres noacontecer das próprias águas.

Cansadas pela luz aspalavras

sujas pedem sombra

e o casaco de umpensamento escondido.

Mas assim não será. Àmorte

pouco interessam ascismas derradeiras

à beira da mesmaserpente tão obscura.

Do mar afinal o queapetece dizer é que

nos dará a ouvir oque provavelmente

mais se aproxima dosilêncio.

o seu rumor.

Por António Amaral Tavares

2011-12-01T13:57:00.001Z

PÁSSARO

Tenho um pássaro empoleirado no ombro,
um pássaro-gémeo, um pássaro que nasceu comigo.
Cresceu tanto, ficou tão pesado,
cada passo que dou é uma tortura.

Um peso morto, um peso morto, um peso morto sobre mim.
Devia deitá-lo ao chão - é tenaz,
as suas garras cravam-se no meu ombro
como as raízes de um carvalho.

A um palmo do meu ouvido: o som
do seu horrível coração de pássaro a palpitar.
Se um dia levantar voo
cairei logo por terra.

Por Ágnes Nemes Nagy

Tradução a partir do inglês de Lp, Do trapézio,sem rede

Arte de Robert ParkeHarrison

2011-11-19T18:56:00.001Z

CONVERSA AO MEIO-FIO

A rua?
Não que fosse estreita
As mulheres é que conversavam largo
Coro que os homens não desperdiçavam

As janelas?
Possuíam a altura dos olhos
O parapeito, a extensão do vento

O passeio?
Tinha a medida dos pés
O que excedia não era medo

A avenida?
Não que seja larga
Os autos é que encolheram os rios

Os edifícios?
São mudos,
homens e mulheres

Por Anna Ehre

Fotografia de Sthel Braga

2011-11-19T17:47:00.001Z

PROMESSAS AOTELEFONE

Impossível saber como limpar esses rios.
O desejo perde-se entre os automóveis;
o último fio de coragem colapsa no chão
com os sacos de compras, não é culpa de ninguém.
Longe vão os dias em que as pombas repousavam
nos ombros, e a simples carne tornou-se
agora uma estátua. Poeira e folhas caídas,
águas tenebrosas, janelas escurecidas por toda parte.
Eu detecto o cheiro que deixaste para trás.
Precisamos de trompetas aqui, por favor, trompetas.
Fico a olhar o céu à espera de nuvens
e a mais escura não pressagia chuva.
Do outro lado da janela de vidro
uma mulher chora enquanto fala ao telefone,
os sacos de compras abandonados a seus pés;
parece que a vida está prestes a acabar
mas continua implacável, coisa infeliz.
A chuva corrói montanhas; do mesmo modo,
uma simples lágrima corrói o corpo, corrói-o.

Haverá coisa mais dolorosa que promessas ao telefone?

Por RikardoArregi

Tradução doinglês por João Luís Barreto Guimarães

2011-11-13T14:11:00.001Z

FIM

Quando eu morrerbatam em latas,
Rompam aos saltos e aos pinotes,
Façam estalar no ar chicotes,
Chamem palhaços e acrobatas!

Que o meu caixão vásobre um burro
Ajaezado à andaluza...
A um morto nada se recusa,
Eu quero por força ir de burro.

Por Mário deSá-Carneiro

2011-11-13T00:50:00.001Z

UM ADEUS PORTUGUÊS

Nosteus olhos altamente perigosos
vigora ainda o mais rigoroso amor
a luz de ombros puros e a sombra
duma angústia já purificada

Não tu nãopodias ficar presa comigo
à roda em que apodreço
apodrecemos
a esta pata ensanguentada que vacila
quase medita
e avança mugindo pelo túnel
de uma velha dor

Não podiasficar nesta cadeira
onde passo o dia burocrático
o dia-a-dia da miséria
que sobe aos olhos vem às mãos
aos sorrisos
ao amor mal soletrado
à estupidez ao desespero sem boca
ao modo perfilado
à alegria sonâmbula à vírgula maníaca
do modo funcionário de viver

Não pcdiasficar nesta cama comigo
em trânsito mortal até ao dia sórdido
canino
policial
até ao dia que não vem da promessa
puríssima da madrugada
mas da miséria de uma noite gerada
por um dia igual

Não podiasficar presa comigo
à pequena dor que cada um de nós
traz docemente pela mão
a esta pequena dor à portuguesa
tão mansa quase vegetal

Não tu nãomereces esta cidade não mereces
esta roda de náusea em que giramos
até à idiotia
esta pequena morte
e o seu minucioso e porco ritual
esta nossa razão absurda de ser

Não tu és dacidade aventureira
da cidade onde o amor encontra as suas ruas
e o cemitério ardente
da sua morte
tu és da cidade onde vives por um fio
de puro acaso
onde morres ou vives não de asfixia
mas às mãos de uma aventura de um comércio puro
sem a moeda falsa do bem e do mal.

Nesta curvatão terna e lancinante
que vai ser que já é o teu desaparecimento
digo-te adeus
e como um adolescente
tropeço de ternura
por ti.

Por Alexandre O'Neill

2011-11-04T20:22:00.000Z

O TEU NOME

Há muito queteu nome

se completacom terra.

Por coisas tãopróximas

a noitedourada um beijo

no mármore. Éa morte afinal que

acende estelume de inverno

mesmo nestarealidade que já

pouco terecorda mas onde

ruinas há queainda se demoram

essas florestristes.

Por António Amaral Tavares

2011-11-01T14:35:00.000Z

EM CELEBRAÇÃO DO MEUÚTERO

Tudo em mim é um pássaro.
Adejo com todas as minhas asas.
Queriam extirpar-te
mas não o farão.
Diziam que estavas incomensuravelmente vazio
mas não estás.
Diziam que estavas doente prestes a morrer
mas estavam errados.
Cantas como uma colegial
Tu não estás desfeito.

Doce peso,
em celebração da mulher que sou
e da alma da mulher que sou
e da criatura central e do seu prazer
canto para ti. Atrevo-me a viver.
Olá, espírito. Olá, taça.
Fixar, cobrir. Cobre o que contém.
Olá, terra dos campos.
Bem-vindas, raízes.

Cada célula tem umavida.
Há aqui bastantes para satisfazer uma nação.
Chega que a populaça possua estes bens.
Qualquer pessoa, qualquer grupo diria:
Está tudo tão bem este ano que podemos plantar de novo
e pensar noutra colheita.
Uma praga tinha sido prevista e foi eliminada.
Por isso muitas mulheres cantam em uníssono:
uma numa fábrica de sapatos amaldiçoando a máquina,
uma no aquário cuidando da foca,
uma aborrecida ao volante do seu FORD,
uma cobradora na portagem,
uma no Arizona enlaçando um bezerro,
uma na Rússia com uma perna de cada lado do violoncelo,
uma trocando panelas num fogão no Egipto,
uma pintando da cor da lua as paredes do quarto,
uma no seu leito de morte mas recordando um pequeno almoço,
uma na Tailândia deitada na esteira,
uma limpando o rabo ao seu bebé,
uma olhando pela janela do comboio,
no meio do Wyomming e uma está
em qualquer lado e algumas estão em todo o lado e todas
parecem estar cantando, embora haja quem
não possa cantar uma nota sequer.

Doce peso
em celebração da mulher que sou
deixa-me levar uma echarpe de três metros,
deixa-me tocar o tambor pelas que têm dezanove anos,
deixa-me levar taças para oferecer
(se é isso o que me toca).
deixa-me estudar o tecido cardiovascular,
deixa-me calcular a distância angular dos meteoros,
deixa-me chupar o pecíolo das flores
(se é isso o que me toca).
Deixa-me imitar certas figuras tribais
(se é isso o que me toca).
Pois o corpo preciso disso,
que me deixes cantar
para a ceia,
para o beijo,
para a correcta
afirmação.

Por Anne Sexton

Tradução de Jorge Sousa Braga

Arte de Gustave Courbet

2011-10-30T22:23:00.000Z

SUÍTE NÚMEROSEIS

É um grande incómodo não saber tocar
violoncelo que o pranto seria doutra
condição: ela gravíssima procurando
pela sala quieta de vez em vez sobre
o parapeito procurando procurando
na lida da luz entre as ramagens a nossa
sentença enquanto eu antecipado – a dor
em arco – ressumava contra as cordas o
adeus.

E a tristeza imensa ser-me-ia então como
tijolo de subir paredes ao invés
desta mais triste ainda – se nunca lhe achei
o préstimo – que por dentro vai corrompendo
corrompendo; podia dá-la já pensei
nisso: que talvez ma aceitasse o senhor
Rostropovitch.

Por AntónioGregório

2011-10-30T21:42:00.001Z

MORTE EM VENEZA

De muitas coisas sepode morrer
em Veneza
De velhice de susto
de peste

ou de beleza

Por Jorge SousaBraga

2011-10-30T21:00:00.000Z

O POEMA SAI À RUA

Foi no Largo Camões que te vi pela última vez

e ainda hão-de os cães lamber o sangue

da ferida que acorda nesse fio que persiste

eu formava um pequeno grupo com amigos

tu vinhas caminhando só de cabeça baixa

e passaste por nós nesse silêncio

com que abafaste as nossas curtas conversas

ocupando o passeio demasiado parados.

Dizer-te alguma coisa no clarão

daquele momento seria abrir uma

caixa onde guardo o vidro das últimas palavras

ou daquelas que ainda não queriam ver

a morte ao levantar-se devagar. Dias tão remotos ainda

deste presente que tantas vezes é cruel nadistância

perdendo-te agora de mim também

naquela hora em que apenas decidíamos coisas

de valor tão vulgar como onde

passar as primeiras horas da noite.

Não deixo no entanto de pensar

que esse teu silêncio ainda me cala a voz

e incomoda-me esta lâmina às voltas

dentro dos olhos exaustos

Assim neste medo inóspito e cru

deixei-te passar com todo esse teu sentido humano

como a um tempo queimado pela idade

irrecuperável e que não fraterniza com os pequenossinais mundanos

de um grupo de amigos perdendo tempo

a pensar no primeiro lugar onde beber um copo.

Por António Amaral Tavares

Arte por Abel Manta

2011-10-29T23:31:00.000+01:00

SUBVERSIVA

A poesia
quando chega
não respeita nada.
Nem pai nem mãe.
Quando ela chega
de qualquer de seus abismos
desconhece o Estado e a Sociedade Civil
infringe o Código de Águas
relincha
como puta
nova
em frente ao Palácio da Alvorada.

E só depois
reconsidera: beija
nos olhos os que ganham mal
embala no colo
os que têm sede de felicidade
e de justiça

E promete incendiar o país

Por Ferreira Gullar

2011-10-23T22:41:00.001+01:00

NIGHTHAWKS AT THEDINNER

Não sei se existe isto de que falo,
mas deixa-me reparar um pouco
no teu modo ternamente animal
de confundir palavras e sentimentos,
num quase-silêncio desabrigado e informe.

Um corpo serve para muito pouco,
desde os caprichos da libido
às infecções urinárias. Coisas às vezes
parecidas que disfarçamos com vinho
e com uns restos de astúcia. Não me ouças,
se não quiseres. Ainda não se perdeu o lume
das mãos redondas com que te despes
a um canto, singularmente igual
ao que de ti recordo num outro Inverno
distante. Deixemo-nos ficar esta noite,
enquanto Tom Waits nos volta a falar
de um camião chamado Phantom 309
ou de outra coisa qualquer, singularmente
igual - um pouco mais triste, talvez.
Não é isso que importa. Também cada um de nós
terá um dia de se despistar ao encontro
de alguma certeza irrisória e no entanto mortal.

Que o vinho não acabe, entretanto, e
que as canções não pereçam nesta noite
cativa do lume mas friamente corrupta.
Sò nos teus lábios posso encontrar os teus lábios.
Eis uma parva verdade a que por vezes regresso,
mais importante decerto do que a sagess de Verlaine
ou do que aquele velho bar onde dantes, pelo
fim da tarde, cumpríamos o amor. Deixa lá, no exacto
sítio da morte, essa teimosa paixão que não morre
nem finge viver. Tudo isto é inútil, embora
o empadão estivesse bom e eu já não saiba sequer
quantos anos passaram desde que um ao outro
oferecemos o engano e a miséria de um rosto.

O vinho depressa acabou, e é entre os teus seios
que agora adormeço, como se houvesse um lugar.
Daqui a algumas horas esperar-nos-á,
crudelíssimo, o terror tépido de mais um domingo
absolutamente dispensável. Só então saberemos
o que desta noite há-de a memória roubar.
Talvez um perfume a doer-lhe feliz, ou as roucas
onomatopeias de uma certeza insegura
- do lado mais esquivo da morte.

Mas bastam-me para já as mãos redondas
gentis que fazem chover o teu nome
sobre as ruas desertas do meu coração.

Por Manuel de Freitas

Arte de Edward Hopper

2011-10-23T22:11:00.000+01:00

(POEMA 13)

Eu fui marcando com cruzes de fogo
o atlas branco do teu corpo.
A boca era uma aranha que corria a esconder-se.
Em ti, atrás de ti, temerosa, sedenta.

Histórias para contar-te à beira do crepúsculo
boneca triste e meiga, para que não estivesses triste.
Um cisne, uma árvore, algo longínquo e alegre.
O tempo da vindima, o tempo maduro e frutífero.

Eu que vivi num porto que era de onde te amava.
A solidão percorrida de sonho e de silêncio.
Encurralado entre o mar e a tristeza.
Calado, delirante, entre dois gondoleiros imóveis.

Entre os lábios e a voz, algo vai já morrendo.
Algo com asas de pássaro, algo de angústia e de olvido.
Da mesma forma que as redes não retêm a água.
Boneca minha, quase nem ficam gotas tremendo.
Mesmo assim algo canta entre estas palavras fugazes.
Algo canta, algo sobe até à minha ávida boca.
Oh poder celebrar-te com todas as palavras de alegria.
Cantar, arder, fugir, como um campanário nas mãos de um louco.
Triste ternura minha, mudas-te em quê de repente ?
Quando eu cheguei ao vértice mais atrevido e frio
fecha-se o meu coração como uma flor nocturna.

Por PabloNeruda

Tradução de F. A. Pacheco

2011-10-23T18:47:00.002+01:00

Chega umtempo em que não se diz mais: meu Deus.
Tempo de absoluta depuração.
Tempo em que não se diz mais: meu amor.
Porque o amor resultou inútil.
E os olhos não choram.
E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.
Ficaste sozinho, a luz apagou-se,
mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.
És todo certeza, já não sabes sofrer.
E nada esperas de teus amigos.

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?
Teus ombros suportam o mundo
e ele não pesa mais que a mão de uma criança.
As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
provam apenas que a vida prossegue
e nem todos se libertaram ainda.
Alguns, achando bárbaro o espetáculo
prefeririam (os delicados) morrer.
Chegou um tempo em que não adianta morrer.
Chegou um tempo que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem mistificação.

Por Carlos Drummondde Andrade

2011-10-21T01:35:00.000+01:00

NOTAS PARA UMRODAPÉ

Ao mencionarsonho,
todos responderam
usando caligrafia elevada e margens imensas.
Veio, então, o poeta
usando a altura dos pés e a letra dos lábios:

O poeta é umaespécie de louco
diferente de outros
que rezam e acordam cedo
para que os sonhos saiam do papel.
O poeta despede o tempo
e, no altar da mesa, acende palavras
para inscrever sonhos em eucaliptos.
O poeta é inteiro em seu desatino
a ponto de não dormir
para acordar um livro.

Por Anna Ehre

Arte porRobert & Shana ParkeHarrison

2011-10-19T20:59:00.000+01:00

TALVEZ SEJA ESSA CERTEZA

Talvez sejaessa certeza pouco esperada de morrer

que nos fazlembrar os caminhos cruzados da tarde.

Hoje é domingoas folhas de erva doem e há frutos

que nuncaamadurecem. Gostaria que de mim não

restasse muito.Que restasse luz seria pedir demais.

Poeira seriabastante mais plausível. Foram ambos

do entardecerde que tanto fiz voz o caminho. Isso

ou umapalavra. Incompleta imperfeita e acabada.

Por AntónioAmaral Tavares

2011-10-19T19:37:00.000+01:00

FELINUS

A Maria Tobias era preta
e branca. Na parte branca era
Tobias e era Maria na preta. Morou
connosco cinco anos. No sexto, numa
quinta-feira santa pôs-se a dormir
depois de um longo jejum. Ficaram-nos
nas mãos festas desabitadas e os poucos
haveres: uma malga, uma manta, um bebedouro,
que não logramos enviar
para a nova morada.

Por InêsLourenço

Arte de AuroraPereira

2011-10-15T16:20:00.000+01:00

Hána intimidade um limiar sagrado

Há na intimidade umlimiar sagrado,
encantamento e paixão não o podem transpor -
mesmo que no silêncio assustador se fundam
os lábios e o coração se rasgue de amor.

Onde a amizade nada pode nem os anos
da felicidade mais sublime e ardente,
onde a alma é livre, e se torna estranha
à vagarosa volúpia e seu langor lento.

Quem corre para o limiar é louco, e quem
o alcançar é ferido de aflição...
Agora compreendes porque já não bate
sob a tua mão em concha o meu coração.

Por Anna Akhmátova

tradução por Nina Guerrae Filipe Guerra

2011-10-15T14:09:00.001+01:00

Retratodo artista em cão jovem

Com o focinho entredois olhos muito grandes
por trás de lágrimas maiores
este é de todos o teu melhor retrato
o de cão jovem a que só falta falar
o de cão através da cidade
com uma dor adolescente
de esquina para esquina cada vez maior
latindo docemente a cada lua
voltando o focinho a cada esperança
ainda sem dentes para as piores surpresas
mas avançando a passo firme
ao encontro dos alimentos

aqui estás tal qual
és bem tu o cão jovem que ninguém esperava
o cão de circo para os domingos da família
o cão vadio dos outros dias da semana
o cão de sempre
cada vez que há um cão jovem
neste local da terra

Por António José Forte

Arte de Francis Bacon

2011-10-14T04:05:00.000+01:00

BREVE APONTAMENTO SOBRE O USO DAS JANELAS

Se me doesse deveras o amor que no fundo dos seres

adormece e acorda na sua forma quadrada de doer e moer

talvez eu estivesse pasmado com a cor amarela do sangue da

hemorragia. E disso diria. Mas tomo como certo de que quem amei

não lerá estas palavras nem se demorará no barro do entardecer.

É triste este espectáculo de ver a ruína arrastando-se para

dentro da casa de um poema que há muito merecia a demolição.

Guardo no entanto esta pedra fria que se deita junto às janelas e as faz doer

onde afago as mãos como se de um gesto ternurento se tratasse

mas que serve apenas para esbofetear sem dor a vida que acontece.

A vida de que na minha ausência tudo o que conheço é o medo

e essa forma que a morte tem de se olhar ao espelho.

Por António Amaral Tavares

2011-10-09T19:35:00.000+01:00

DESALINHO

Nenhum destes poemas
fará parte de um livro
adoptado nas escolas. Há
muito tempo que não escrevo
azul mar e barcos ou outras
palavras para alívio de almas
homéricas.

Prefiro – ou preferem-me
aquelas como: desalinho
alinhavo ou logro ou outra
qualquer. Nunca o arremedo
de uma palavra única esgota
o muito ou nenhum sentido
de um verso.

Por Inês Lourenço

2011-10-09T19:10:00.000+01:00

Compêndiopara desuso literário

É de costume dapoesia -
Não aparar prédio nos ombros,
não dar consultoria publicitária,
não meter dinheiro nas algibeiras,
não arrumar direito à cargo público,
e não cumprir quarenta horas semanais.

É de costume do poeta -
Estudar para desconhecer com propriedade,
escurecer as palavras até que fiquem claras,
cometer a disfunção de agigantar o ínfimo,
dar transfiguração de poeira ao infinito,
e ser eternizado por suas inutilidades.

Por Marco Lourenço

Ler mais poesia suaem introspecções ( http://oisoumarco.blogspot.com/)

2011-10-08T21:57:00.000+01:00

PEQUENOS CRIMES ENTREAMIGOS

Se um dia me pedires,
juro que te empresto
o meu coração, tal como
guardei na boca o pequeno deus
que te trazia tão curioso.
A sério. Deixo-te tocar nele,
sentir-lhe o peso, atirá-lo
contra a parede para depois
o apanhares e retirares a pele
de pêssego demasiado maduro.

Podes até queimá-lo –
com cuidado, por favor –
quando estiver mais frio;
ou enterrares os restos debaixo
das estrelícias, de propósito
por saberes que não as suporto.
Em troca, promete-me apenas
que depois me deixas fugir
para saber como é isso de
passar o resto da vida desembaraçada
finalmente desse peso morto.

Por Inês Dias

2011-10-08T21:04:00.001+01:00

AsProstitutas

Naquele tempo,
elas desciam à vila, as prostitutas –
a única saída,
exactíssima resposta para a nossa
angústia seminal acumulada.
Vinham de Vale da Porca, ou outra
terra assim pasmada.
Traziam na cabeça lenços garridos,
na carteira de mão a triste história:
a sedução primária, a miséria espessa,
mas jamais o vício mercenário.
Nas eiras recebiam as nossas águas,
de permeio plantados como reis.
Procuravam lisonjeiras acertar
seu êxtase fingido com o nosso.
Beijavam-nos, diziam: tão novinho!
Suportavam-nos insultos e arremessos.
Com a mão experiente (mas não habituada)
guiavam-nos na bela, impreterível,
urgente aprendizagem,
concediam-nos crédito e carinho –
as tão castas mulheres,
as prostitutas.

Por A.M. Pires Cabral

2011-10-05T23:19:00.001+01:00

percalçosda poetisa

a poetisa chega à alfândega e o funcionário da políciafederal logo desconfia. pede-lhe que abra as palavras. "isso podedemorar", pensa a poetisa. as palavras estão carregadas de significado atéo máximo grau possível. o funcionário pergunta-lhe se ela sabe quantosignificado pode trazer nas palavras. a poetisa diz que sim. o funcionário dapolícia federal balança a cabeça e diz que infelizmente vai ter de registrar ainfração.

Por Angélica Freitas

2011-10-05T18:52:00.000+01:00

O DISCURSO

as palavras estão prontas sobre os lábios

(Maria do Rosário Pedreira)

Mais depressa esqueceremos a idade do que as

palavras com que aprontámos a vaga hipótese

de um encontro. Um busto arrancado ao bronze

o espelho perpétuo das palavras. E a tristeza

de sabermos ser difícil acontecer. Sinais de morte afinal

um leopardo avançando agachado no capim.

Por António Amaral Tavares

Arte por Salvador Dalí

2011-10-01T23:07:00.001+01:00

E o meu coração já não bate

na minha voz, de alegria e tristeza.

Acabou... E o meu canto galopa

para a noite vazia, onde tu já não estás.

Por Anna Akhmátova
Tradução de Manuel de Seabra

2011-10-01T22:25:00.000+01:00

Pertencera a um grupo de malta rebelde.

Desenvolveu alguns programas de rádio

e também, parece, algumas encenações teatrais.

Todavia o seu projecto principal era o de mudar o mundo.

Ao que eu lhe disse que o meu grande projecto

foi sempre o de que o mundo não me mudasse a mim.

Por Daniel Maia-Pinto Rodrigues

2011-09-28T19:48:00.001+01:00

DESOBEDIÊNCIA CIVIL

se a preguiça encantadora dos homens

deve acabar a sua obra e a sua língua de fogo

unir os dias e as noites do desejo

então saudemos as grandes afirmações:

«a poesia deve ser feita por todos» e

«a poesia é feita contra todos»

os devoradores de cultura podem sair pela esquerda alta

fiquem os amantes obscuros e o único os raros

todos os nus

porque a língua portuguesa não é a minha pátria

a minha pátria não se escreve com as letras da palavra pátria

Vêde

sobre a coroa de silêncio do vulcão adormecido

uma ave a sua plumagem de cores trémulas

e as asas que escrevem letra a letra o nome definitivo do homem

e no entanto multidões de gnomos

cada qual com o seu estandarte

esperam à entrada dos cemitérios

para saudar o fogo-fátuo

eu passo de bicicleta à velocidade do amor

atravesso a terra de ninguém com um dia de chuva na cabeça

para oferecer aos revoltados

Por António José Forte
arte por Aldina

2011-09-28T03:07:00.000+01:00

MOTET POUR LES TRÉPASSÉS

Este poema seria teu, Inês,

se não fosse de ninguém.

Ao chegarmos de Lisboa,

depois da paragem ritual

no Café Lisbela — onde tudo

se compra e tudo se perde —,

vimos uma cadeira de rodas

à venda, uma motorizada

ao lado, uma igreja vazia

da qual certamente gostariam

Andrei Tarkovsky, Tonino

Guerra ou Ana Teresa Pereira.

A poucos metros dali, o meu pai

morria, tentava penosamente resistir

a uma hemorragia cerebral. Mas

isso, claro, ninguém precisa de saber.

Apenas tu, poema, que vieste de comboio

confirmar dia após dia que o Tejo

está onde sempre esteve: triste, azul, parado.

Por Manuel de Freitas

2011-09-25T14:47:00.001+01:00

RECADO AOS CORVOS

Levai tudo:

o brilho fácil das pratas,

o acre toque das sedas.

Deixai só a incombustível

memória das labaredas.

Por A. M. Pires Cabral

2011-09-23T21:27:00.000+01:00

SEPTEMBER SONG

Ouve, pelo começo de Setembro,

o clamor e a melancolia

deste mar atravessando a tua vida,

as páginas de um livro por abrir.

Ouve como se vê,

sobre as falésias deste mês abrupto,

alguém que te celebra

muito depois das palavras.

É tão difícil escrever um poema

que não fale da morte.

por Manuel de Freitas
imagem retirada do blog Cântaro Cantar de Anna Ehre

2011-09-05T00:11:00.001+01:00

DESAGRAVO

para Andrei

Por que o sol e esse azul desesperado?

Por que os olhos acesos?

Por que a música amplificada?

Por que esse passo de dança em tom de carrossel?

Por que os fogos de artifício?

Por que o bolo e a festa?

Por que o braço aberto a um passo do vôo?

Por que os pássaros em cada esquina?

Por que as esquinas cheias de horizonte?

Por que essa alegria sem portas?

Por quê?

Não sabem?

Rosângela está morta.

Por Anna Ehre

imagem de AAT

2011-09-02T17:12:00.001+01:00

POEMA

Do luar que esbranquiça as nuvens virá talvez esta

chama cujo nome está escrito na pedra. Há já tantos anos

que a morte passou por aqui e no entanto

ainda se acende a chama na ruína que deixou. Acaricio assim

por hábito o pêlo a este cão que a meu lado se deita.

Deixá-lo-ei estar. Do que esta noite em mim acordou

de tudo não saberei decifrar a escrita as inacabadas palavras

e embora o contrário seja uma verdade lastimosa

já nem a morte se lembra delas.

Por António Amaral Tavares

Arte de Turner

2011-09-01T13:09:00.000+01:00

A verdadeira mão que o poeta estende

não tem dedos:

é um gesto que se perde

no próprio acto de dar-se

O poeta desaparece

na verdade da sua ausência

dissolve-se no biombo da escrita

O poema é

a única

a verdadeira mão que o poeta estende

E quando o poema é bom

não te aperta a mão:

aperta-te a garganta

Por Ana Hatherly

2011-09-01T12:26:00.001+01:00

ABERTURA

Eu abria o rádio

eu abria o aparelho

era uma flor branca que eu abria

de sopro

eu soprava e eu abria a flor

A flor tocava música com as várias mãos

das pétalas

A flor tocava uma simbolização dum tempo

caído podre de espera de cor branca

O tempo espera-se em pintar-se

de branco

para cegar uma cor

mas a minha flor abria-se de

pétalas

e as várias mãos escreviam um

piano por cima de teclas grãos vários

seguidos uns aos outros.

Era assim uma harmonia

entre flor

tempo a querer-se de cor branca em cegar

era assim umas teclas cantarem filhos de grãos

por dentro dos grãos mesmos

unidos que eram em dimensão de lado

era assim um cantar-me o tempo todo

não era assim um cantar-me o tempo todo

era assim um pairar-me

o tempo todo em Nijinsky

o tempo em um fazer-me ballet pelo quarto inteiro

quando eu tinha aberta a cabeça que imagino

da música

Abria a pétala favorita do harém

onde no centro um sultão da flor

no centro que era o amarelo da flor

abria a pétala favorita da flor

e então

e era então que me soava dentro da manhã

do quarto

uma música desfibrada de tempo serôdio

como se tudo me fosse em longe

como se a música levasse longe

o céu.

Por António Gancho

2011-09-01T02:47:00.000+01:00

AS MÃOS

Eram mãos reconhecíveis na sua

própria claridade. Pequenos os dedos

brancos salpicados de sinais de bronze

as unhas rosadas largas que quase cobriam

a ponta dos dedos no seu arredondamento lateral

um pouco crescidas como eu na verdade

não gostava. Eram mãos de um róseo frágil

mal definido na sua transição de idade

de cujos gestos nada guardo senão dos invisíveis.

E eu que tantas vezes perdi no escuro

as próprias mãos não esqueci nunca aquelas que agora via.

Mãos estas que na verdade não lhe pertenciam. Eram sim de uma

estranha que se levantou do seu lugar na carruagem

do metropolitano e saiu juntando-se à multidão em que se perdeu.

Eu continuei sentado naquela carruagem de metro que partia

calado e só na direcção do futuro da cidade.

Por António Amaral Tavares

2011-09-01T02:19:00.000+01:00

HOMENS QUE TRABALHAM SOB A LÂMPADA…

Homens que trabalham sob a lâmpada

Da morte

Que escavam nessa luz para ver quem ilumina

A fonte dos seus dias

Homens muito dobrados pelo pensamento

Que vêm devagar como quem corre

As persianas

Para ver no escuro a primeira nascente

Homens que escavam dia após dia o pensamento

Que trabalham na sombra da copa cerebral

Que podam a pedra da loucura quando esmagam as pupilas

Homens todos brancos que abrem a cabeça

À procura dessa pedra definida

Homens de cabeça aberta exposta ao pensamento

Livre. Que vêm devagar abrir

Um lugar onde amanheça.

Homens que se sentam para ver uma manhã

Que escavam um lugar

Para a saída.

Por Daniel Faria

2011-08-29T22:19:00.000+01:00

APONTAMENTO SOBRE POESIA MODERNA

a poesia avança há muito tempo, embora devagar;

tu não és tão velho como Eu sou

e Eu consigo lembrar-me de ler

revistas onde no fim do poema

dizia:

Paris, 1928.

isso parecia fazer alguma

diferença, e assim, aqueles que podiam

(e alguns que não podiam)

foram para

PARIS

e escreveram.

Eu também sou suficientemente velho para lembrar

quando os poemas faziam referências aos deuses Gregos e

Romanos.

se tu não conhecesses os teus deuses não eras um

bom escritor.

e, se não conseguisses escrever um verso em

Espanhol, Francês ou

Italiano,

tu não eras definitivamente um bom

escritor.

há 5 ou 6 décadas atrás,

talvez 7,

alguns poetas começaram a usar

eu em vez de Eu

ou

& em vez de e.

muitos ainda usam eu

e muitos continuam a usar

&

pensando que é poeticamente efectivo e

actualizado.

e, a mais velha ideia ainda em voga é

que se não consegues entender um poema é

quase certo que é

um bom poema.

a poesia ainda avança devagar, penso eu,

e quando todos os mecânicos de automóveis

começarem a trazer livros de poesia para ler

durante o almoço

só aí saberemos de certeza que estamos a avançar

na direcção

certa.

&

disso

eu

tenho a certeza.

Por Charles Bukowski