António Amaral Tavares

(para Carmen Silvia Presotto)

A matemática da morte traz

dias absurdos onde as horas

se afundam no grito rouco das ervas.

Talvez por isso esta escrita ferida

sobre ti que um dia viraste

as costas ao seu halo medonho.

Claramente era um sonho teu

reconstruir a sombra da tua casa para todos

um vislumbre delirante

mesmo que a cada dia

se deteriorasse o reboco das tuas paredes

assim dizia eu.

As casas são mistérios para os outros

e cometemos o erro de atribuir

palavras à própria ignorância.

E só agora compreendi

pela pedra da infinitude do teu silêncio

as tuas mãos louvadas

pelas manhãs limpas.

Cego

não vi que partiste os espelhos mais impuros

esse caminho fulgurante para o amor.

Eu sujo sem luz

e sem piedade.